El sofá en el exilio

El abrecartas

2012-01-14T17:24:00.003Z

(de Vicente Molina Foix)

Sra. Doña Setefilla Romero Sanahuja

Calle de Don Eleuterio Maisonnave, 10

Alicante.

Alicante, 14 de enero de 2012

Apreciada Setefilla (o Seta, como sé que le llamaba su familia):

Le remito esta carta a su antigua dirección alicantina en la esperanza de que, tras su jubilación, haya tenido a bien retirarse a estas tierras levantinas rebosantes de sol, de aroma a azahar, de recortes y corrupción. No sé siquiera si el abnegado (y recortado) funcionario de correos que se haga cargo de su entrega identificará la vetusta denominación de la calle en la que antaño vivió con la actual Avenida Maisonnave; confiemos en el buen hacer y recto proceder de tran probo servidor público.

Se preguntará Usted cómo, a sus noventa y pico años, continúa aún recibiendo cartas de desconocidos, máxime en estos tiempos en que el correo electrónico (vulgo “e-mail”) ha desbancado casi por completo a las obsoletas epístolas de papel y tinta. No se alarme, por favor: no se trata de un perturbado que quiera venderle a Usted alguna reliquia y/o prenda íntima de alguno de los ilustres personajes que se cruzaron en su camino.

Paso a exponerle el motivo de mi misiva: me dirijo a Usted, con todo el respeto que me merece, como portavoz de un grupo de lunáticos (en el buen sentido de la palabra, si es que acaso lo tiene) que en sus ratos de ocio se reúnen a hablar de literatura. Por ventura cayó en nuestras manos recientemente una obra de un tal Vicente Molina Foix (al que creo que Usted habrá tenido el gusto de conocer) en la que se encuentran reunidas –o tal vez simplemente imitadas de hábil manera- gran parte de las cartas que Usted cruzó a lo largo de su vida con diferentes personajes de su entorno; el tal Molina Foix también recoge (o imita, insisto) otras muchas epístolas de otros tantos individuos que pulularon por su vida o incidieron en ella de manera directa o indirecta.

Tras una lectura detenida de dicha obra, dedujimos (siempre le hablo de nuestro grupo de lunáticos) que era Usted el hilo conductor de la trama y el tronco común al que se enlazaban de una u otra forma todas las ramificaciones secundarias de ésta (disculpe que acentúe el deíctico –tilde, como sabrá, recientemente abolida por la RAE- en mi afán de remedar aunque sea remotamente su fluida y un tanto arcaizante prosa epistolar).

Seguirle la pista a lo largo de las páginas de esta obra (he omitido decirle que el autor la ha bautizado como El abrecartas) nos llenó de emoción; todos coincidimos en que su historia es la más conmovedora y la que da unidad a la compleja y magistral estructura de la novela; algunos nos atrevimos a aventurar un parecido entre Usted y otras ilustres “epénticas” del mundo de la literatura infantil o de la radio. Cierto es que nos conmovió de igual modo la figura de su primo, el escritor inédito Rafael Sanahuja, así como el retrato que hace en sus cartas de García Lorca. Nos pareció memorable la semblanza de otros tantos personajes reales y conocidos (Vicente Aleixandre, Miguel Hernández…) o no tan conocidos (el cineasta Maenza).

He de confesarle que no todo fueron alabanzas: para serle sincero, le diré que alguna crítica suscitó la dilatada extensión de la obra, así como la inclusión de los informes de Ramiro Fonseca. No obstante, este último punto fue valorado positivamente por otros, que vieron en él una manera idónea de reflejar la otra cara de la moneda, la censura franquista; del mismo modo que Usted, también este individuo nos sirve de hilo conductor, al recabar información sobre casi todos los personajes que danzan por las páginas del libro (hubo incluso quien propuso que el título, El abrecartas, pudiera hacer referencia al tal Fonseca, al tener éste acceso a la correspondencia intercambiada entre unos y otros).

Le diré por último, para no cansarla más con esta carta supongo que tan inesperada para Usted, que nos pareció a la mayoría un relato de lo más acertado de la historia de nuestro país entre la República y la transición, a base de magistrales pinceladas y de retratos de personajes reales y ficticios, célebres y anónimos, combinados con singular pericia.

Reciba Usted en su merecido retiro el más cariñoso saludo de su grupo de admiradores, siempre a su entera disposición.

El Sofá.

P.D.: ¿Es cierto el rumor que corre en los círculos intelectuales de que piensa revivir a Nora, su heroína literaria, en una nueva novela, Nora, la nueva musa de la derecha? Dada su trayectoria vital e ideológica, dudo que sea cierto: más bien se tratará de un bulo malintencionado difundido por los colectivos “antiepénticos” que siempre han intentado oscurecer su figura.

P.P.D.: Permítame recordar a los lunáticos de nuestro círculo que la novela propuesta para la próxima tertulia (probablemente el 1 de marzo) es Hoy, Júpiter, de Luis Landero.

Los enamoramientos

2011-12-11T10:51:00.002Z

(de Javier Marías)

Ha pasado ya un mes desde que nos reunimos a conversar sobre Los enamoramientos, de Javier Marías. Al tener el tiempo en cierto modo limitado a una hora (muchos de nosotros queríamos acudir a la concentración en defensa de la enseñanza pública), parece como si los argumentos a favor y en contra de la novela hubieran de surgir con más rapidez y vehemencia que de costumbre. Y así fue: detractores y defensores se alternaron con agilidad en sus intervenciones, con un resultado que podríamos calificar de “empate técnico”.

A algunos, aunque fieles seguidores de Marías, les pareció la menos lograda de sus novelas; no les convenció a unos el final, a otros el que la protagonista/narradora no se plantee ningún dilema moral sobre si ha de denunciar o no lo que ha descubierto; a pesar del título de la novela, echaron de menos una justificación (o al menos una descripción) del proceso de enamoramiento: se nos ofrecen hechos consumados sin llegar a saber cómo se ha llegado a ese estado.

El estilo tan característico del autor, esa acumulación de subordinadas y de estilo indirecto llevado a su grado más elevado, provocó algunas críticas que llegaron a bautizarlo como “conjuntivitis” (Mª Ángeles dixit) por su excesivo uso de conjunciones en determinados pasajes.

Otros, por el contrario, vieron en ese ir y venir sobre una misma idea un fiel reflejo del estado obsesivo que nos provoca en ocasiones el amor: cuando alguien se enamora duda continuamente, le da vueltas al mismo pensamiento una y otra vez, no sabe si actuar de una manera o de otra… Sí que se plantearía, entonces, la protagonista el dilema moral, pero acaba resolviéndolo a favor de Javier, no sabemos si por los rescoldos de ese amor que le ha profesado o por albergar todavía dudas sobre su culpabilidad (in dubio pro reo).

Hubo quien apuntó que lo que el autor ha intentado es alejarse conscientemente de todos los patrones de las novelas románticas y policíacas que llenan las estanterías de novedades en las librerías. Así, Los Enamoramientos no quiere ser una novela de amor, porque a Marías no le interesa contarnos cómo se ha llegado al estado de enamoramiento ni describirnos sus causas y consecuencias; y no quiere ser tampoco una novela policiaca, pues aunque podría haber ahondado en la investigación del crimen y derivar la obra hacia esos derroteros no lo hace, consciente de que han sido muchos los que ya lo han hecho anteriormente. Lo que pretende ser (y para la mayoría, lo consigue) es una emocionante y profunda reflexión sobre todo lo que rodea a ese amor y a ese crimen: una cantidad enorme de temas que son desbrozados con una gran capacidad de análisis y que dejan para la memoria reflexiones bellas y certeras sobre la amistad, la envidia, la muerte, el olvido, la impunidad, la manipulación, la complicidad, etc.

También se valoró positivamente la técnica de incluir la crítica literaria dentro de la literatura: la aparición explícita de las fuentes del relato se va entretejiendo con la trama principal y va creando paralelismos entre ambas, con el tema recurrente de la muerte y sobre todo de la imposibilidad –o más bien la poca conveniencia- de regresar de esta. Así, aparecen como integrados en la novela los personajes de Balzac, Shakespeare y Dumas, y son ellos los que parecen explicar las causas de los comportamientos de María, Luisa o Javier. Incluso se utiliza una fuente lexicográfica, la curiosa definición de la palabra “envidia” en el famoso diccionario de Covarrubias, para hacer que lector dude seriamente de la inocencia de Javier, ya que en la propia definición de la palabra se nos advierte que la envidia suele anidar precisamente en el alma de los mejores amigos.

Ya veis lo que nos cundió una sola hora de tertulia: imaginaos si no llegamos a tener límite de tiempo (algunos habrían reescrito la novela, seguro).

El libro propuesto para la próxima tertulia (la primera semana a la vuelta de vacaciones de Navidad) es El abrecartas, de Vicente Molina Foix (editorial Anagrama).

Enamorados sí, pero puntuales

2011-11-09T19:59:00.002Z

Mañana jueves 10 nos reuniremos en Fresas y Chocolate a las 18:00 para charlar sobre Los enamoramientos, de Javier Marías.

Como a las 19:00 hay una concentración por la enseñanza pública (a la que seguramente muchos querremos asistir), la tertulia empezará PUNTUALMENTE a las 18:00, por lo que sería conveniente que acudiésemos unos 10 o 15 minutos antes a la cafetería para los saludos y besos de rigor. Avisados quedamos, ¿de acuerdo?

Un dulce par de senos

2011-10-09T16:19:00.004+01:00

(de Giuseppina Torregrossa)

RESEÑA DE SOCORRO:

Receta

Ingredientes:

Sicilia y sus tópicos.
Historias de familias.
Un poco de repostería.
Vidas de santos. Santa Ágata.
Tensas relaciones entre hombres y mujeres.
Sexo.
Pechos en abundancia.

Preparación:

Mezclar y agitar bien todos los ingredientes hasta que formen una masa sin cuajar, dividir luego en tres partes iguales y listo.

Consumir preferentemente en verano y estando de buen humor. En otras circunstancias podría resultar fatal.

Es una pena, pero este podría ser el resumen de nuestras impresiones sobre la novela de Giuseppina Torregrosa Un dulce par de senos.

Como los “ingredientes” son atractivos, todos empezamos a leer la novela con ánimo y esperanzados y la primera parte, en la que la narradora Agatina nos cuenta la historia de su familia paterna, desde sus bisabuelos, en un pueblo de Catania, a sus abuelos Ágata y Sebastiano, ya en Palermo, sus tíos, su padre… esta primera parte, digo, sin llegar al entusiasmo, no nos disgustó (aunque algún contertulio ni siquiera tuvo compasión con el principio), tal vez porque ya es en sí misma una pequeña novela. Tres son los temas de los que habla la autora y que ya aparecen en esta parte:

El escenario. Sicilia: Catania, Palermo, mercados, barrios, olores, colores, el mar, flores, cocina… la familia, la mafia, la religión...

El contexto social: la falta de consideración a la mujer casi “institucionalizada” en la isla que se deja ver en las herencias (el mayorazgo), el matrimonio (“traspaso de propiedad”, la dote), el maltrato físico.

El tema fundamental: las mujeres. Sus inseguridades, su dependencia del hombre, su vulnerabilidad ante la enfermedad, su miedo a perder el atractivo físico, a ser rechazadas, sustituidas o abandonadas por el hombre

El problema es que tras la primera parte no aparece la palabra “fin” y la segunda parte no es más que una repetición de los temas anteriores pero cambiando el escenario (nos vamos a un pueblo entre Palermo y Agrigento) y los personajes. Nos cuenta ahora Agatina la historia de su familia materna, desde su bisabuela Doña Assunta a sus abuelos Alfonso y Margherita (“la mujer del misterio” que nunca se aclara), sus tías Titina y Nellina, la criada Ninetta. Los hombres siguen humillando y maltratando a las mujeres, cuyo máximo deseo es casarse como sea y tener hijos, y las mujeres siguen enfermando y perdiendo sus pechos. Es como si la autora quisiera resaltar la importancia de estos temas (cáncer de mama, el machismo…) repitiendo una y otra vez los mismos esquemas de la primera parte pero de forma cada vez más exagerada. Es posible que la verosimilitud no fuera uno de sus objetivos (así al menos lo esperamos), pero este recurso de la repetición y la exageración desde luego no ayudan a que nos creamos lo que nos cuenta, más bien todo lo contrario.

Y si la novela hubiese terminado aquí, nos habríamos quedado un poco perplejos, es cierto, pero contando con la inestimable ayuda del verano y la buena disposición que siempre tenemos en época vacacional, nos habríamos olvidado pronto del libro y hasta incluso podríamos haber tenido alguna palabra simpática para él y su autora. Pero no fue así, y a la segunda parte le siguió una tercera ya absolutamente desmesurada y fuera de control. Agatina, tras estudiar medicina en Roma y comenzar a ejercer como ginecóloga, siente nostalgia y regresa a Palermo. Su padre ha fallecido y las relaciones con su madre (un tema que la autora no acaba de resolver) y sus hermanos no son buenas. Alquila la antigua casa de su añorada abuela Ágata, el personaje más logrado de la novela, y se enamora del dueño del edificio, Santino Abbasta, un mafiosillo “consorte” de poca monta. Y aquí empieza el desastre total, no solamente para Agatina, humillada y maltratada “con gusto” por Santino, sino también para nosotros, los lectores, que asistimos con estupor a algo que no tiene ningún sentido, raya con lo cómico (sin pretenderlo), con lo grosero y hace que nuestro buen humor inicial se transforme en enfado monumental, porque a los lectores nos gusta que nos tomen en serio. Siguen las repeticiones anteriores y, por supuesto, Agatina enferma y pierde, como su bisabuela y sus tías, un pecho. Y tras una serie de aventuras empresariales y amorosas que había que colocar con prisa en algún sitio, Agatina da a luz a un niño al que, como homenaje al hombre que acabó con su dignidad decide llamar Santino. Y esta vez sí, aparece la palabra fin.

Desde el punto de vista literario, la novela hace aguas por muchas partes y la tertulia no fue compasiva con ella: precipitación, las coordenadas del tiempo no aparecen claras, temas apuntados que no sabe concluir, poca eficacia del recurso, para nada ya novedoso, de mezclar literatura y cocina… Pero posiblemente una de las cosas que más nos llamó la atención es la dureza con la que se refiere a los resultados de la amputación de un pecho (“agujero”, “cráter”, mujer “mal hecha”) y la insensibilidad y el egoísmo con la que los hombres de la novela se enfrentan, sin enfrentarse, a esta enfermedad. Y es en este punto donde nos olvidamos del libro y empezamos a hablar de la vida, de cómo la pérdida de un pecho puede resultar traumática para algunas mujeres por diferentes motivos (estética, placer, autoestima) mientras que otras pueden vivir esta situación con cierta normalidad, hablamos de ese miedo latente que sentimos las mujeres antes de una consulta ginecológica, del miedo a la muerte, de la actitud de los hombres, afortunadamente muy lejos de todos los Santinos Abbasta del planeta, de los avances de la medicina, hablamos hasta de cine y televisión, y una vez más la tertulia mejoró la novela.

Y si, como dijo Virgilio, “Audaces Fortuna iuvat”, debo ser yo una persona muy “afortunada” por haber tenido la audacia, la osadía de proponeros como primera lectura del curso esta novela. ¡No me lo tengáis en cuenta! Y gracias, Josune, por tus palabras, tan animosas y tan ciertas: “Tranquila, Soco, hay que leer de todo”.

Nuestra próxima cita será con Los enamoramientos, de Javier Marías, el 3 de Noviembre. ¡Hay que darse prisa!

Que la Santuzza nos proteja

2011-10-03T20:48:00.007+01:00

Después del largo paréntesis estival, mañana martes 4 de octubre nos veremos en Fresas y chocolate a las 18:00 para hablar sobre nuestro primer libro del curso, Un dulce par de senos, de Giuseppina Torregrossa. No estaría mal endulzar la tertulia con unas cassatelle sicilianas (las tan traídas y llevadas minne de santa Ágata), pero Catania nos pilla un poco lejos, y ponernos a hacer unos 40 pasteles (recordad que hay que comerlas por pares) es de todo punto inviable. Así que nos conformaremos con la foto (¿por qué son siempre verdes? ¿no tendrían que ser blancas? ¿serán las minne de Fiona, la novia de Shrek?).

Nos vemos mañana, si la Santuzza quiere y el Etna no entra en súbita erupción.

La cena

2011-07-02T16:20:00.002+01:00

(de Herman Koch)

Hace ya casi un mes que tuvo lugar la tertulia sobre La cena, de Herman Koch, pero por los agobios del final del curso no se ha podido redactar antes esta reseña. Por fin me puedo poner manos al teclado y contar un poco lo que allí hablamos , aunque con todo el tiempo que ha pasado desde entonces no sé si seré capaz de hacer un resumen más o menos fiel.
Tras un accidentado comienzo en el que fuimos dando tumbos de un lado para otro (literal, no literariamente, pues por malentendidos y horarios de verano nuestra sede habitual estaba cerrada) empezamos compartiendo nuestra impresión general de la novela. A nadie le había dejado indiferente, a todos nos había enganchado con su sentido del humor (negro en ocasiones) y su ritmo ágil.
Se trata de una obra fácil de leer, bien estructurada y con un contenido muy interesante. Ahora bien, las opiniones sobre la novela fueron de lo más dispares. A unos les pareció genial el modo en que el autor va dosificando la información, cómo nos hace ver el mundo a través de los ojos del narrador y juzgar los acontecimientos según nos los va presentando; poco a poco y por medio de pinceladas sueltas nos vamos dando cuenta del gran engaño al que nos vemos abocados y la perspectiva cambia: lo que antes nos parecía blanco, ahora se torna de lo más negro, pues lo estábamos percibiendo desde el punto de vista de una mente enferma, a través de un prisma distorsionador.
Precisamente esa es la trampa que decepcionó a muchos, la enfermedad, que como un deus ex machina surge para explicar todos los recovecos de una mente compleja y de un modo de actuar algo más que particular. La justificación que los padres hacen de una atrocidad de sus hijos se intenta explicar por la psicopatía del padre, heredada posiblemente en los genes del hijo y sorprendentemente aceptada (e incluso favorecida y alentada) por la madre, esa madre mucho más terrible que el resto de personajes, ya que ni siquiera tiene la excusa de la enfermedad, como el resto de la familia.
El político que desde el primer momento nos resulta antipático, primario y hasta bobalicón -siempre desde los ojos del narrador, recordemos- va adquiriendo según avanza la novela una dignidad que lo convierte en el personaje con más ética de entre todos ellos; su aparentemente histérica y frívola esposa resulta ser una mujer abatida por el drama moral que le ha tocado vivir. Todo lo contrario ocurre con el narrador y su supuestamente perfecta esposa, personajes que en el transcurso de la obra van adquiriendo unos tintes aterradores.
Surgieron a lo largo de la tertulia los temas de la educación de los hijos, la permisividad de la sociedad, la hipocresía, la moralidad... ¿Un padre o una madre lo son ante todo, por encima incluso de la ley? ¿Están obligados a perdonar o, aún más, a encubrir los delitos que puedan cometer sus hijos? En este punto hubo disparidad de opiniones: no es lo mismo si nuestro hijo sabe que nosotros conocemos su delito, que si lo ignora. Si lo sabe (según se dijo), la obligación moral de los padres es actuar en consecuencia y no encubrirlo; ahora bien, el dilema se plantea si el hijo no es consciente de que los padres lo saben: ¿predominará entonces el tan traído y llevado instinto maternal/paternal de protección de sus vástagos sobre la ética y la moralidad? Ahí queda abierta la pregunta.
Y nada más se me ocurre, perdón por la brevedad de la reseña, pero ya he advertido que el tiempo transcurrido iba a dificultar el relato de lo que allí hablamos.
Como cada final de curso, se votó cuál había sido la mejor tertulia del año y qué libro había gustado más; como tertulia ganadora quedó la de Mi amor desgraciado, de Lola López Mondéjar, y como mejor libro La neblina del ayer, de Leonardo Padura.
El libro propuesto para la próxima tertulia (a principios del curso que viene, allá por septiembre) es Un dulce par de senos, de Guiseppina Torregrossa (editorial Maeva).
Desde aquí os deseamos a todos un buen verano lleno de buenas lecturas.

Cita para "La cena"

2011-06-01T18:51:00.002+01:00

La tertulia sobre La cena, de Herman Koch, será este viernes 3 de junio, a las 19:00, en el café Fresas y Chocolate. Después, como cada final de temporada, nos quedaremos a cenar (los que queramos, claro) en el Calvin's, en la Plaza San Cristóbal (si no habéis confirmado vuestra asistencia, por favor, hacedlo cuanto antes a través de Josune, Mª Ángeles o Lluís).

Mi amor desgraciado

2011-04-02T16:00:00.003+01:00

(de Lola López Mondéjar).

El 24 de marzo nos reunimos una vez más para hablar de literatura, y esta vez con el privilegio de contar con la presencia de la autora del libro del que íbamos a hablar. Lola López Mondéjar hizo un hueco en su agenda para estar con nosotros y explicarnos algunas de las claves que la llevaron a escribir Mi amor desgraciado. Fue una tertulia de lo más interesante, donde, aparte de las palabras de la autora, oímos opiniones muy variadas sobre la maternidad, el supuesto instinto maternal, el papel de la mujer en la sociedad... en fin, mil y un temas casi imposibles de transcribir en estas líneas. Gracias, Lola, sabes que estás invitada de por vida a nuestras reuniones.

Y esta vez contamos también con una cronista de excepción. Nuestra contertulia Mariví se estrena en este blog con una excelente reseña que paso a transcribir a continuación. Ojalá cunda el ejemplo y todo el mundo se anime a participar en esta página, que es la vuestra.

Gracias por tus palabras, Mariví. Aquí están:

"Mi amor desgraciado es una novela de Lola López Mondéjar, una autora murciana cuya obra ha llamado poderosamente mi atención. Es una novela dinámica que engancha pero no por su ligereza sino por una gran profundidad reflexiva.

Una novela diferente que si la tuviera que calificar con una sola palabra sería valiente, ¿por qué? Sin duda alguna porque toca partes del alma humana femenina , no podría ser de otro modo, que habitualmente no se ponen de relieve si no es para condenar la aberración que supone un infanticidio.

Me gusta la estructura que ha utilizado la autora con dos tipos de mujer que tienen algo en común: el hastío que les produce ser madres. Para ambas es un lastre tener que aguantar la estructura de una familia que recae sobre su maternidad, pero no sólo como madres de esas criaturas que formaron parte de ti sino como el soporte de una estructura social denominada familia en la que la mujer no puede sentir ninguna duda sobre el amor y la responsabilidad que siente hacia sus hijos. Ella los cuida , los alimenta, los lleva al colegio , los entretiene hasta la hora de acostarse mientras renuncia a sus anteriores roles cualesquiera que fueran porque ahora es “madre”.

Las dos protagonistas del libro nos ofrecen la necesidad de encontrarse a sí mismas. Una, Hélène, quiere a toda costa recuperar a su amante, que al tener hijos se ha convertido en un marido al uso y por el que ella siente una dependencia sexual y emocional desde mi punto de vista indignante , pero ella se ve arrastrada a ese “amor desgraciado” sin poderlo remediar. En un error de cálculo, temiendo perderlo decide tener hijos para retenerlo pensando que esos hijos la ligarán a él de por vida , son su ignorancia y su egoísmo los que no la dejan valorar que ella pasará a segundo plano en la relación amorosa con su pareja siendo destronada por sus propios hijos. Hélène enferma de celos ,sin libertad y con un grave desequilibrio mental llega al descuido físico y moral ante la nueva situación que la desborda , cada día droga a sus hijos para que se duerman y no la molesten , reinventa su vida con otros hombres sin demasiado éxito ya que ella realmente a quien quiere adorar y subordinar es a su pareja habitual pero los niños siempre ganan .

A medida que el padre comienza a intuir el maltrato infligido a los niños la situación se hace insostenible haciendo que Hélène se sienta acorralada, sin salida ,no encuentra sentido a su faceta de madre .

Pero, claro, mi reflexión ahora es: ¿por qué es Hélène la que cuida a sus hijos y no su marido? La respuesta sería: ella no trabaja y es su tarea . Yo iría más allá: ¿qué ocurre cuando la mujer sí que trabaja? ¿A quién le toca cambiar su vida y cuidar a la prole?

¿No es el propio varón en la pareja el primero que cercena la vida de su anterior amante para convertirla en madre , le guste o no? ¿Se siente culpable, deja sus actividades, entretenimientos, deportes… solidarizándose con la nueva situación?

¿No es el Jasón de cada hogar el que mata con daga o sin daga a la futura Medea?

Para él es fácil la labor de padre porque habitualmente no la ejerce, es otra persona la que soporta el peso que él ha soltado y no siente ninguna responsabilidad.

¿No hay hombres que celebran el nacimiento de un hijo con una juerga con sus amigos mientras su suegra cuida a su deformada mujer y a su recién nacido en el hospital?

Las mujeres actuales , las ya maduras fuimos educadas y preparadas profesionalmente casi como si se tratase de nuestros propios hermanos y encontramos trabajos similares o mejores que ellos. ¿Cuántos hermanos conocéis que no pueden disponer de su tiempo o han renunciado a su vida por cuidar a su maleducado hijo?

A Hélène la conocemos desde dos perspectivas ,la de su vecina , que sin conocerla, la observa en la calle, en el bar, en la intimidad de su propio hogar, y, por otro lado, las propias reflexiones y confesiones que Hélène hace a esta vecina que, atraída por su osadía, acude a verla a la cárcel una vez que ha cometido el horrible crimen, en repetidas ocasiones , en realidad desde el inicio del libro. Pero al menos yo sólo lo he descubierto cuando ella misma lo dice en la novela, siempre pensé que la persona que la visita y a la que Hélène agradece la compañía y los cigarrillos era una psicóloga de la prisión.

Sin embargo, no es Hèlene la que más me preocupa porque ella representa el extremo. Me parece más peligrosa por ser más cotidiana su escuchadora, el único personaje que se atreve a escuchar al monstruo.

En realidad ella misma se atreve a contarnos que acude a ver a Hélène porque ella misma cree que en el fondo sufre las mismas marejadas en su interior que la llevan a no soportar a su propia hija cuya mirada bovina odia. De hecho, tras muchos años de desidia y desamor ha decidido abandonar a su marido e hija para encontrarse a sí misma y sentir que de nuevo la savia perdida vuelve a correr por sus venas.

Este personaje cuyo nombre creo no se especifica necesita una catarsis de soledad y de asegurarse que nadie altere su nuevo mundo que ella necesita controlar. Me gustan sus reflexiones sobre la coraza que la soledad te ayuda a crear para defenderte de cualquier nueva decepción; sin embargo, con el paso del tiempo los dos personajes femeninos se polarizan. Hélène cada vez parece más loca, superficial y despiadada y, por supuesto, la soledad y el rechazo serán sus acompañantes a partir de ahora mientras ella se ahoga en un delirio sobre su expareja y si todavía seguirá acordándose de ella.

La otra mujer, la más cotidiana, se humaniza, necesita más a los demás aunque empieza una fría relación con Marcel, un experto en arte, parece que encuentra en él ternura y la compañía que da calidez a su vida; de alguna forma me parece que este personaje se traiciona a sí mismo y además yo creo que la propia radicalidad de Hélène la libera a ella de cualquier culpabilidad.

También me parecen interesantes las reflexiones sobre Delacroix y su obsesión por el mito de Medea que él expresó a través de la pintura con la fuerza del romanticismo que marcó su época. Parece ser que de niño se sintió abandonado por su madre, poco amado , quizás ella sentía ese rechazo a ese hijo que te anula y él analizó este tema hasta la saciedad.

También me gusta la reflexión que hace la autora a través de Hélène sobre la hipocresía de la sociedad cuando relata la fiesta de las presas en el día que vienen sus niños a verlas. Hélène no puede participar de esa fiesta por motivos obvios y porque se ve rechazada por todas las presas que a diario intentan atacarla o le dejan cuchillas para que se corte las venas , Hélène no quiere morir porque aún alberga la idea, como la madrastra de Blancanieves, de mantenerse bella para su amor, ahora exmarido.

Desde la indiferencia a la que es condenada observa a las presas desvivirse por unos hijos un día en especial, cuando la triste realidad es que siempre les han importado bien poco , de hecho se han esforzado poco por darles a sus hijos una vida tranquila.

Para finalizar, esta obra me lleva a pensar que a veces nos venden y enseñan unos modelos de vida que son perfectos y hay gente que confía plenamente en esos conocimientos o mitos emocionales transmitidos de generación en generación, normalmente maniqueístas, y luego, cuando empiezas a rodar en la vida, hay veces que las piezas del puzzle no encajan o faltan o sobran piezas.

Ahí viene la frustración y el pensar: lo que nos contaron son mentiras disfrazadas y tamizadas por el paso del tiempo y el olvido que sufren los corazones de los narradores, o somos monstruos aberrantes porque nos salimos de lo prefijado o nuestro corazón siente lo que la razón no permite.

¿Tú qué opinas con el corazón en la mano y el alma desnuda? Ahora nadie te ve. "

Recordamos que el libro propuesto para la próxima tertulia (la última del curso, allá por mayo) es La cena, de Herman Koch (Ed. Salamandra, 2010)

Un pasado de neblina y un futuro de amor desgraciado

2011-03-13T19:28:00.004Z

Os preguntaréis el porqué de tan críptico título, y no es ni más ni menos que para enlazar la reseña de la pasada tertulia (La neblina del ayer, de Leonardo Padura) con la próxima cita que tendremos para hablar sobre Mi amor desgraciado, de Lola López Mondejar.

Sin más, paso a copiar la excelente crónica de nuestra Josune (con nuestros mejores deseos de recuperación para Miguel):

" Ya queda un poco lejos el 4 de febrero, fecha en la que celebramos nuestra última tertulia, por lo que seguramente a mi comentario le faltarán muchos detalles. Os pido disculpas por ello y allá va mi intento de recordar una reunión que resultó muy agradable. Seguimos encantados, por cierto, en nuestra nueva sede, Fresas y chocolate.
Hablamos sobre La neblina del ayer, una novela del escritor cubano Leonardo Padura, al que hemos descubierto hace poco. Hubo bastante unanimidad en la apreciación general: la novela nos gustó a todos, a unos más que a otros, claro, pero gustó.
La historia se desarrolla en La Habana, en el verano de 2003, y, dada la cantidad de viajeros empedernidos con que contamos en nuestra tertulia, casi todos la conocían, de modo que uno de los momentos más interesantes fue el de sus comentarios sobre el retrato fiel y realista que Padura ofrece de la ciudad caribeña.
En lo que respecta a la historia, una mezcla de trama policíaca un tanto peculiar y “culebrón”, las opiniones fueron variadas. Tuvimos hasta música en directo (Lluís nos deleitó cantando el bolero “Vete de mí”) y pudimos escuchar diferentes versiones (ninguna superó la interpretación de Lluís pero tampoco estaban mal).
Además de la magnífica descripción de los mundos y submundos habaneros, de sus habitantes, prodigiosos supervivientes de un país sumido en un largo naufragio ideológico, político y social, creo que lo mejor de la novela tiene que ver con lo que representan el protagonista, Mario Conde, y su círculo de incondicionales amigos. Pertenecen a una generación que se siente estafada porque se creyó la utopía que le vendieron en la candidez de su adolescencia. Resisten en medio del desastre aferrados a una tabla que mantienen a flote entre todos. Se protegen, se acompañan, se quieren, comen y beben cuanto les es posible festejando la suerte que de vez en cuando a alguno de ellos le es propicia. Nacieron en La Habana y no quieren salir de allí. Yo creo que, en el fondo y a pesar de todo, confían en que el estropicio quizá tenga algún arreglo.
Quiero terminar con unas palabras de Cristóbal el Cojo, el viejo bibliotecario del Pre de La Víbora, quien le expresa a Mario su preocupación por los libros, qué será de ellos cuando se jubile, por eso le pide que los cuide, que los salve, que se los lleve: Cada libro, cualquiera, es insustituible, cada uno tiene una palabra, una frase, una idea que espera por su lector.
Eso mismo pensamos nosotros. Este mes, el día 22 concretamente, hace cinco años que celebramos nuestra primera tertulia. ¡Felicidades a todos! Un montón de libros nos esperan, ¡qué suerte la nuestra! "

Gracias por tu crónica, mater fundatrix. Nuestra próxima cita será el jueves 24 de marzo, a las 20:00, en Fresas y chocolate. Ya sabéis (casi) todos que la obra que comentaremos será la novela de Lola López Mondéjar Mi amor desgraciado (Editorial Siruela). Y probablemente contaremos con la presencia de la propia autora, de modo que no faltéis.

¡Atención al cambio de fecha!

2011-01-19T09:43:00.001Z

La fecha para la próxima tertulia se ha cambiado al VIERNES 4 DE FEBRERO. El lugar y la hora siguen siendo los mismos. Esperemos que nadie se despiste.

Próxima cita con la neblina

2011-01-14T19:12:00.003Z

Feliz año, ante todo, a los seguidores de este blog y de esta tertulia.

En este post solamente quiero informaros de la fecha de la próxima tertulia, que versará sobre La neblina del ayer, de Leonardo Padura. Nos reuniremos el VIERNES 4 DE FEBRERO a las 18:00 en el café FRESAS Y CHOCOLATE, como la última vez (ya sabéis, en la calle Tomás López Torregrosa, nº 13).

Nos vemos allí.

La reina de las nieves

2010-12-01T21:40:00.004Z

(de Carmen Martín Gaite)

Los múltiples obstáculos interpuestos por la autoridad competente (¿?) nos llevaron el pasado día 29 de noviembre a reunirnos en el altillo del café Fresas y Chocolate a hablar de literatura –tema subversivo donde los haya- al lado de una glamurosa boa de plumas fucsia, unas docenas de perchas de plástico rosa y varios pares de piernas de maniquíes cruzadas en provocativa actitud. Agradecemos desde aquí a Gabriela su hospitalidad, su simpatía y sus cafés.

La reina de las nieves provocó pasiones encontradas; casi todos coincidieron en su soberbio arranque (el pasaje de la cárcel –que a algunos nos recordó El beso de la mujer araña- fue el más alabado ), pero, mientras a algunos les pareció que, a medida que la novela avanzaba, el tono iba decayendo para acabar en un final cercano al folletín, otros confesaron haberse emocionado e incluso haber derramado "algún cristalito de hielo" con el desenlace. Hubo quien señaló la habilidad de Martín Gaite para dibujar “personajes-pincelada”, caracterizados magistralmente con un par de trazos y que se pierden en el relato para no volver a surgir más adelante. Por otra parte, se criticó el que cayera en el maniqueísmo al caracterizar a algunos personajes y se intentó reivindicar la denostada figura de la madrastra en el cuento popular (encarnada en la novela por la americana Gertrud, alter ego de la reina de las nieves del cuento de Andersen) y se habló del color de los personajes (Leonardo sería azul y de agua, según este presupuesto).
No obstante, a mí en particular me gustó bastante la novela e intenté “salvarla de la quema” con una arriesgada teoría. Ya a mitad de la lectura de la parte central (los cuadernos de Leonardo, en los que el protagonista nos relata en primera persona sus cuitas y avatares) empecé a preguntarme el porqué de determinados elementos aparentemente superfluos, y sobre todo la noche en el bar, a la que la autora le dedica tantas páginas. Me recordó inmediatamente al tema del descenso a los Infiernos, y tirando de ese hilo encontré el (supuesto) ovillo del que surgía: la novela presenta –desde mi punto de vista, claro está- un paralelismo algo más que casual con la Odisea. Leonardo en un Ulises perdido en los mares de la droga y la locura, que intenta regresar a su Ítaca abandonada, la Quinta Blanca (¿posible anagrama de Ítaca?); nos lo encontramos retenido en la isla de Calipso (la cárcel) hasta que los dioses (el estado) deciden que ha de continuar su vuelta a casa y lo liberan. En la parte central, es el propio Leonardo el que cuenta en primer persona sus “naufragios”, como es el propio Ulises quien relata en la Odisea sus aventuras en la corte de los feacios a petición de Nausícaa (recurso imitado siglos después por Virgilio, quien por boca de Eneas informa a Dido de sus peripecias: infandum, regina, iubes renovare dolorem…); se encuentra en su camino con elementos y personajes mágicos que lo acercan más a su destino: el criado Mauricio (salido como de un sueño), el libro de Casilda, y, cómo no, el descenso a los Infiernos previo al retorno a la patria soñada.

Sila actúa como Penélope, salvaguardando el patrimonio del héroe ausente contra viento y marea, literalmente (“Merecerías que hubiera pasado un simún sobre todo eso, ya que lo abandonaste desconsideradamente a su suerte. Pero para tu tranquilidad te diré que no cayó en manos enemigas”); ¿no hablaría así Penélope, que estaría hasta el mismísimo peplo de espantar pretendientes gorrones y de arreglar goteras en el palacio itacense, mientras Ulises se dedicaba a sus batallitas y a sus romances con ninfas y hechiceras varias?
Y finalmente se produce el reencuentro, el reconocimiento (anagnórisis) entre los personajes: es el sirviente Mauricio el primero en notar el asombroso parecido entre ambos, como en la Odisea son los criados (la nodriza, el porquero, el perro Argo) quienes primero reconocen al amo ausente.
Y Sila (esta vez sí, anagrama de ISLA) permanece siempre en contacto con el mar, con el faro, los acantilados, las gaviotas… y hasta hace su propio viaje en busca de su padre (el capitán inglés) como si se tratara de Telémaco.

¿Es demasiado atrevida la hipótesis? Quizás, aunque en cierto modo me siento respaldado por las constantes alusiones en la novela a Kavafis y a la importancia de la travesía por encima de la llegada al destino, llegada que Leonardo intenta retrasar una y otra vez, en parte para disfrutar al máximo de ese viaje y en parte por miedo a lo que se encontrará tras años de ausencia de su Ítaca soñada.

Nada más; nos volveremos a encontrar para hablar sobre el próximo libro, La neblina del ayer, de Leonardo Padura, ya en enero del próximo año. La fecha exacta y el lugar se anunciarán en este blog con la suficiente antelación.

Un saludo desde el sofá en el exilio.

Fecha y lugar de la próxima tertulia

2010-11-19T15:48:00.004Z

Ya tenemos lugar y fecha para la próxima tertulia, la de La reina de las nieves, de Carmen Martín Gaite. Será el MARTES 30 DE NOVIEMBRE a las 18:00 horas en el café-restaurante FRESAS Y CHOCOLATE, en la calle Tomás López Torregrosa nº 13 (bajando desde el Mercado Central hacia la Rambla). Os pongo un plano para que os orientéis:

Ver mapa más grande

Nos vemos allí; no faltéis, que se pasará lista.

Madame Bovary

2010-11-18T17:02:00.004Z

de Gustave Flaubert.

Aquí estamos otra vez; ha costado volver a empezar, los elementos (en forma de Consellerias et alii) parecen confabularse en nuestra contra... pero resistimos, con tanta fuerza como siempre. La primera tertulia del curso se celebró hace ya unas semanas, pero por unas cosas y por otras la reseña no ha podido llegar hasta ahora. Y hela aquí, surgida de la fecunda pluma de nuestra Josune:

"Creo que en la elección de Madame Bovary pusimos bastante más entusiasmo que en su lectura. En la historia de nuestra tertulia, cada cierto tiempo a alguno de nosotros le entra una repentina nostalgia por los clásicos y propone un título de esos que podríamos calificar de imprescindibles o, al menos, de obligatorios. Y los demás secundamos la propuesta o callamos un tanto avergonzados. Los clásicos también existen y debemos leerlos.
Pues bien, leída está Madame Bovary, pero dudo mucho que en la votación con que concluimos cada temporada salga como el libro que más nos ha gustado. Menos mal que Valentín nos recordó los valores eróticos y la actitud casi feminista que nuestro Vargas Llosa halló en la novela de Flaubert y que desarrolló en su ensayo La orgía perpetua. Menos mal, repito, porque casi nos enzarzamos en justificar la irritación que Emma Bovary nos había producido con sus caprichos, sus cambios de humor y sus ñoñerías, y nos olvidamos de analizar al personaje en el contexto de su época, y de valorar la habilidad del autor para mostrarnos con tanta eficacia el alma de su protagonista.
Si es verdad que los clásicos no envejecen, no pierden su brillo, no decae su calidad, habremos de admitir entonces que es nuestra mirada la que cambia, nuestro tiempo el que altera el grado de docilidad con que los abordamos. Porque me parece que hay momentos en que no estamos para determinados clásicos por mucho que lo sean. Personalmente estoy contenta de haber leído Madame Bovary. Era la que me faltaba para completar la terna que constituye junto a La Regenta y Anna Karenina de grandes novelas decimonónicas sobre el adulterio femenino y ha sido, sin duda, la que menos me ha gustado de las tres.
La tertulia estuvo muy bien. Dijimos sin ningún reparo lo que pensamos, lo que nos despertó la lectura de esta gran novela. Porque eso, que es una gran novela, no lo cuestionamos en ningún momento. Pero, en general, no nos entusiasmó y confesamos que a ratos nos puso de los nervios. Con reconocimientos puntuales a la indiscutible maestría de Flaubert, esta opinión es la que dominó.
Y no pasa nada. Volveremos a los clásicos cada vez que nos apriete la nostalgia o cierto sentido del deber. Y volveremos con entusiasmo, como siempre, aunque algo me dice que no será pronto."

La próxima tertulia (hacia finales de noviembre) versará sobre La reina de las nieves, de Carmen Martín Gaite (la anterior propuesta de Lo que esconde tu nombre se anuló por aclamación popular). El lugar y la fecha se anunciarán en breve en este blog, así que permaneced atentos (y si de paso hacéis algún comentario, mejor que mejor).

El beso de la mujer araña

2010-05-25T19:17:00.004+01:00

(de Manuel Puig)

La última tertulia de este curso ha sido una de las menos concurridas (no así la cena de despedida que vino a continuación); las excusas de unos y otras para no acudir fueron de lo más variadas: que si no me he terminado el libro, que si tengo fontaneros en casa, que si me tengo que depilar para la cena (como suena), que si no tengo con quién dejar a los niños… Bueno, lo importante es que nos reunimos unos cuantos y lo pasamos bien hablando de la novela, que es lo que cuenta.
El beso de la mujer araña nos dejó a casi todos con buen sabor de boca; algunos ya la habíamos leído poco después de su publicación allá por los ochenta (creo recordar que se publicó en el setenta y tantos), y coincidimos en que es una obra que ha soportado bien el paso del tiempo. Lo único que nos resultó un tanto chirriante fue la abundacia y densidad de las notas a pie de página (todas del autor) sobre las teorías acerca de la homosexualidad y sus posibles explicaciones psicológicas: aunque muchos nos leímos la primera y nos saltamos todas las demás (sí, lo confieso), se comentó que en el momento de su publicación sí que habrían tenido pleno sentido, pues –aparte de que el tema era poco menos que tabú- revestirían a la obra de un tinte de seriedad, acercándola en cierto sentido a un estudio sociológico.
La caracterización de los personajes por medio de sus propias palabras nos pareció magistral: aunque no hay una sola descripción ni de Molina ni de Valentín en toda la novela, nos formamos una perfecta imagen de ambos por su forma de hablar, de actuar e interactuar (como bien dijo nuestra Madre Fundadora, esta obra nos reconcilia con la palabra, es un homenaje a la oralidad). La intercalación de documentos de todo tipo (informes oficiales, transcripciones de interrogatorios y de escuchas telefónicas…) nos recordó la técnica, novedosa en su momento, empleada en otra novela que también leímos en esta tertulia, La verdad sobre el caso Savolta, de Eduardo Mendoza.
Discutimos también sobre el amor y la traición, sobre si realmente existe amor en la relación entre Valentín y Molina o simplemente se acostumbran el uno al otro y se utilizan mutuamente; el tema de la traición tampoco quedó claro, pues aunque al principio parece claramente que Molina actúa de acuerdo con el director de la prisión para conseguir información sobre su compañero y su grupo revolucionario, más adelante se constata por su comportamiento que no tiene ninguna intención de traicionarlo, acabando por redimirse con su sacrificio de “gran heroína trágica”, como si de un personaje de sus películas se tratara.
Coincidimos muchos en que uno de los elementos más atractivos de la novela es la inclusión de las películas, narradas por Molina con tanto lujo de detalles que parece que las estemos viendo proyectadas en el momento de su lectura.

Como viene siendo tradicional cada final de “temporada”, se votó cuál había sido el libro que más había gustado, y venció Las uvas de la ira, aunque como mejor tertulia resultó ganadora la de Los peces de la amargura por aplastante mayoría.

Para las vacaciones nos hemos reservado un clásico, Madame Bovary, de Gustave Flaubert (será la primera tertulia del próximo curso, allá por septiembre). Y, para quien quiera ir adelantando trabajo para la siguiente, el próximo libro será el último premio Nadal, Lo que esconde tu nombre, de Clara Sánchez (editorial Destino).

La isla bajo el mar

2010-05-09T19:50:00.003+01:00

(de Isabel Allende)

RESEÑA ENVIADA POR JOSUNE

Muchos de nosotros reconocimos haber disfrutado con La isla bajo el mar, la última novela de Isabel Allende. La escritura de esta autora suele producir un efecto balsámico en los lectores, trate el tema que trate, lo cual nos ha venido bien tras la crudeza de obras anteriores. Y no es que este libro aborde una realidad dulce —la historia de la esclava Zarité y de todo un país, Haití, que lucha por su liberación, resulta tremenda, inhumana― pero la prosa de Allende posee la rara virtud de ofrecernos la crueldad domesticada por un lirismo y un sentido del humor que atenúan la negrura de los hechos y de los seres terribles.
El contexto está bien dibujado. Las referencias a Francia primero y a Estados Unidos después, a los acontecimientos que se sucedían en estos dos países, paralelos al proceso revolucionario desatado en Haití, aparecen hábilmente engranados en la ficción novelesca, de modo que el peso de lo histórico en ningún momento resulta excesivo.
Los numerosos personajes encarnan diferentes actitudes ante una realidad comprometida y compleja. La brutalidad de Prosper Cambray o de Valmorain se hace soportable con el contrapunto de los demás: la propia Teté, Honoré, Violette y su fiel Loula, Étienne Relais, Tante Rose, el doctor Parmentier, el encantador caballero español Sancho García del Solar, Maurice, Zacharie, el Père Antoine... Creo que ahí está la clave de que sobre un tema como el de la esclavitud se levante una novela muy entretenida, de acción trepidante y que no nos deja al final un poso amargo. Ninguna de las obras de Isabel Allende concluye con desesperanza. Sin caer en el imperdonable tópico del final feliz, nunca concede a la crueldad, a la muerte y al dolor la última palabra.
Nos entretuvimos en comentar también algunos detalles curiosos de la biografía de la autora, cuyo juvenil aspecto desmiente la rotundidad de sus casi sesenta y ocho años. Vive en California con su segundo marido en un hogar llamado «La casa de los espíritus», como la primera novela que escribió y también la mejor. Posiblemente en ese hecho, en que nada de lo mucho que ha publicado después haya superado el altísimo listón alcanzado por esta excepcional obra, radique la polémica sobre si se trata de una buena escritora o simplemente de una autora muy popular y muy leída. Pienso que todo a la vez. Sus novelas podrán gustarnos más o menos; tiene mucho donde elegir. Pero creo que ocupa con justicia un destacadísimo lugar entre los novelistas en lengua española.

El libro propuesto para la próxima tertulia (que tendrá lugar el viernes, 21 de mayo) es El beso de la mujer araña, de Manuel Puig (Ed. Seix Barral)

Lo que el día debe a la noche

2010-03-21T17:11:00.004Z

(de Yasmina Khadra)

No ha sido fácil encontrar a alguien que se prestara a hacer al menos una reseña (y no digo ya una defensa) de esta novela sobre la que versó la tertulia del pasado 3 de marzo; todos coincidimos en lo fácil que puede llegar a ser para un traductor “cargarse” la obra de un novelista, como ha sido el caso: errores sintácticos, léxicos y sobre todo estilísticos pueblan la traducción de Lo que el día debe a la noche que ha llegado a nuestras manos. Pero incluso prescindiendo de este factor nadie pareció encontrar demasiado que salvar de la quema.

Y en este punto llega nuestro Jesús Marlasca, abogado de causas perdidas, que se está especializando en ver el lado positivo de obras que a la mayoría no han gustado (ya lo hizo, por ejemplo, con La elegancia del erizo o con Pomponio Flato); gracias a él contamos con algunas reflexiones que arrojan algo de luz sobre la novela de Yasmina Khadra que, de otra manera, habría pasado sin pena ni gloria (o con más pena que gloria) por nuestra memoria de lectores. No tuve que insistirle mucho (la tortura está mal vista) para que entresacara unas citas memorables de la obra y escribiera algunas líneas que paso ahora a resumir. Gracias, Jesús, santo patrón de los libros indigestos (Reader’s In-digest?).
El fallo principal que le ve al libro es la falta de fuerza y coherencia narrativa, aunque se salvaría –nos dice Jesús- si el objetivo del autor hubiera sido el de plasmar la vida de un personaje timorato (esa palabra a mí siempre me ha sonado a química, como “timorato de sodio”, o algo así), incapaz de enfrentarse a las situaciones, indeciso, mediocre y, en consecuencia, triste e infeliz. Un libro para dejarnos con el malestar que se siente cuando uno se ve reflejado en él. Aunque añade que no cree que haya sido ésa la intención del autor. Y, a partir de aquí, nos ofrece algunas citas sueltas que, como dice él, “valen para la vida”:
-Sobre el pretendido “desarrollo” de la cultura occidental: “[Los árabes]… no somos perezosos, sólo que nos tomamos nuestro tiempo para vivir. Para los occidentales, el tiempo es dinero.”
-Sobre el proceso de maduración y el aprendizaje: “Resulta extraño cómo las verdades que desconocemos nos alcanzan en los lugares menos oportunos. Me iba a pique y fue una puta la que me sacó a flote”. (O, más adelante): “Me había decidido a arrancarme el corazón con las manos si se me ocurría lamentarme un segundo por mi suerte”.
-Sobre la superación de los miedos, cuando Younes revienta, por fin, ante la arrogancia y el sentimiento de posesión de la tierra de Argelia del señor Sosa, que desprecia a los árabes.
-Sobre la toma de decisiones imperiosas: “Llegó el momento de elegir entre la maleta o el ataúd”.
-Sobre la felicidad: “He sido feliz después [del rechazo de Emilie]… He tenido alegrías, momentos inolvidables; hasta he amado… Sin embargo, siempre he sentido […] que no hacía sino gravitar en la periferia de la felicidad”.
-En el cementerio de Saint-Pierre: “La auténtica tumba de los muertos es el corazón de los vivos”.

Gracias de nuevo, Jesús, por tus reflexiones.

El libro propuesto para la próxima tertulia (ya a la vuelta de las vacaciones de Pascua) es La isla bajo el mar, de Isabel Allende (editorial Plaza-Janés).

Los peces de la amargura

2010-01-26T16:17:00.004Z

( de Fernando Aramburu)

RESEÑA ENVIADA POR JOSUNE.

El título del libro de relatos que comentamos en nuestra tertulia el pasado 19 de enero es también el del primer cuento, uno de los que a mí más me han gustado. Un hombre de mediana edad se entretiene en observar y alimentar a los peces de su acuario. Su hija, una joven condenada a usar muletas para siempre como consecuencia de las heridas causadas por un atentado terrorista, le pregunta cuál de esos peces podía ser ella. El padre elige el blanco, «(...) un molly blanco, el único que me queda de esa clase. Había nacido en el acuario. Un día, hace lo menos tres años, fui a limpiar el filtro y encontré dentro dos alevines, uno que ya murió y ése. Sus progenitores tampoco sobrevivieron a los meses en que descuidé el acuario. Aunque pequeño, puede que sea el pez más viejo de cuantos me quedan. (...) Desde aquella tarde se acercaba al acuario con más frecuencia que en tiempos anteriores. ¿Dónde estoy que no me veo? Lo preguntaba con la cara casi pegada al cristal. La llenaba de contento descubrir al molly escondido entre las plantas. Lo saludaba, se dirigía a él con su propio nombre, le decía cosas por lo general graciosas. También le decía que le daba pena su soledad. Triste.» (pp. 29 y 30) Triste este cuento, triste el libro. Pero lo peor es que lo que refleja rezuma verdad, realidad. Y eso, que estas historias tan tristes sean de verdad, es lo que a mí me resulta insoportablemente triste.
Sin embargo, el libro nos gustó, nos gustó mucho y creo que a todos, lo cual se ha dado muy pocas veces en la historia de nuestra tertulia. Dice el maestro Serrat en una de sus bellas canciones: «Nunca es triste la verdad, lo que no tiene es remedio». Tal vez lleve razón. La verdad suele ser sencilla y clara, y a veces llegamos a ella tras dolorosas peripecias que podríamos habernos ahorrado. Todo por demorar el encuentro con lo que es tal y como es, sin trampa ni cartón, sin remedio. Ahí es donde nos espera la tristeza, en la constatación de que la realidad ante la que nos situamos podía haber sido de otro modo; pero es ASÍ, nos guste o no.
La joven protagonista del cuento de los peces fue un sábado por la mañana a sacar dinero al cajero de la oficina que los etarras habían elegido para poner una bomba. Pudo haber ido en otro momento o a otro cajero. Pero fue a ése justo cuando la bomba estalló y marcó para ella y los suyos la negra raya entre el antes y el después en su vida, para siempre, sin remedio. Ésa es la verdad. El azar elige a las víctimas de la violencia terrorista y la onda expansiva del terror siembra el miedo por todas partes.
En otros relatos de este libro el terror se dirige a quienes los criminales consideran sus enemigos, o enemigos del pueblo vasco, al que ellos, según afirman, defienden y pretenden liberar. En estas historias los terroristas señalan qué ideas o actitudes pueden acarrear la desgracia y la muerte. La tragedia de las víctimas y sus familias convierte el miedo de los demás en silencio e inhibición. Además de con la vida rota, las víctimas se quedan solas. Algunas siguen viviendo allí; a otras no les queda más remedio que irse. Triste.
Fernando Aramburu, el autor de la obra, nació en San Sebastián en 1959. Veo difícil reflejar, del modo en que él lo hace en este libro, la realidad de la sociedad vasca sojuzgada por el terror de ETA sin conocerla bien. La descripción de los tipos humanos está lograda mediante una portentosa selección de actitudes y de palabras. Si a la expresión le faltan verbos no es porque el autor los haya olvidado sino porque están ausentes también de los vascos a los que pertenece. El cuento es un género muy difícil porque esconde mal tanto sus excesos como sus carencias. A mí me parece que a estos diez cuentos ni les sobra ni les falta nada, y que, además, se le debe reconocer a su autor el mérito de mostrar no sólo la tragedia de la barbarie terrorista sino también la ideología que la sustenta, y de no dejarse a nadie fuera de la fotografía que nos ofrece. En Los peces de la amargura estamos todos.
Hay literatura prescindible y hay literatura necesaria. Este libro pertenece a la segunda categoría. Casi todo lo que hablamos en la tertulia trascendió lo literario porque siempre la vida es antes y es más, y la lectura de estos relatos nos obliga a conocer los motivos por los que el nacionalismo radical sigue teniendo adeptos, pues, contemplado desde fuera y desde lejos, resulta incomprensible, absurdo, triste.
Algunas víctimas del terrorismo han dicho muy claro que ni olvidan ni perdonan y me parece más que probable que quienes no lo han dicho también lo piensen. Están en su derecho. Creo que yo, en su lugar, sentiría lo mismo que ellos. Ojalá los asista a todos la fortaleza del molly blanco y salgan adelante sin demasiada amargura. No dejo de preguntarme, desde que acabé de leer el libro, cuál de los peces del acuario sería yo...

El libro propuesto para la próxima tertulia (sobre mediados de febrero) es Lo que el día debe a la noche, de Yasmina Khadra (Ediciones Destino, Barcelona 2009)

Las uvas de la ira

2009-12-13T18:09:00.003Z

(de John Steinbeck)

Parece que esta tertulia, aparte de ser una de las más hipercalóricas –los rollitos de María hicieron perder la compostura y la línea a más de uno- ha sido una de esas raras ocasiones en las que casi todos estábamos de acuerdo en la monumentalidad de la novela comentada. Las uvas de la ira no ha dejado a nadie indiferente: mientras que a la mayoría nos pareció una obra excepcional, una de las cumbres de la literatura, a algunos simplemente les impactó y sobrecogió la odisea de la familia Joad en busca de su particular El Dorado (pero –matizó una de nuestras “tertuliantes”- sólo recomendaría su lectura a quien le apeteciera pasarlo francamente mal).
Hubo quien propuso utilizar la novela como libro de texto de diferentes materias: historia, filosofía, economía, religión… de tanto “tema transversal” (en términos LOGSE) que surca las páginas de la obra de Steinbeck.
También se comparó el libro con El Manifiesto Comunista: la única salida que parece viable para la penosa situación de los okies es la revolución (no en vano la novela estuvo prohibida durante años en Estados Unidos); el único respiro que se les concede a los Joad es la estancia en el campamento del gobierno, donde todos ayudan a todos, la propia comunidad elige a sus gobernantes, no existe policía… unas ideas bastante cercanas al marxismo.
La figura de Madre (así, sin artículo) a todos nos pareció magistral: esa mujer de una pieza que intenta mantener unida la familia mientras ésta se va descomponiendo poco a poco, es uno de los personajes mejor trazados de la novela. Su fuerza ante la adversidad anula a su marido, que ya no se atreve ni a levantarle la mano (es tremendo el pasaje en que ella, ante un enfado de su marido, le replica que ya le dejará que le propine una buena paliza cuando estén establecidos, con un buen trabajo y una buena casa).
También coincidimos muchos en lo impactante y desolador del final, que no revelaremos dado que algunos no llegaron a acabar la novela. Este final no aparece en la versión cinematográfica de John Ford (de 1940), película, por otra parte, altamente recomendable, aunque el director se vio forzado a realizar algunos cambios con respecto a la novela en aras a la comercialidad (realmente Ford se “desentendió” de la película una vez filmadas todas las escenas, y fue en el proceso de montaje donde se realizaron los cambios: el final es mucho más esperanzador que en el libro, la estructura está ligeramente alterada de manera que el episodio del campamento gubernamental quede hacia el final, se omiten las referencias a los “rojos” y se cambia el término por “alborotadores”…, detalles que, sin embargo, no impiden que éste sea uno de los grandes clásicos del cine americano).
Animamos desde aquí a todos los que no han tenido tiempo (o ganas) de leerse las setecientas y pico páginas de la obra a que lo hagan, pues (aparte de sufrir con la familia Joad) comprenderán así mucho mejor una etapa de la historia de Estados Unidos, la de la gran depresión.

El libro para la próxima tertulia (ya en enero) será Los peces de la amargura, de Fernando Aramburu (editorial Tusquets).

La vieja sirena

2009-10-25T17:25:00.003Z

(José Luis Sampedro)

RESEÑA DE JOSUNE:

El pasado 7 de octubre abrimos la nueva temporada de tertulias con La vieja sirena, de José Luis Sampedro, la novela más voluminosa del año, ésa que nos dejamos para el verano porque en teoría disponemos de más tiempo pero que finalmente leemos —casi todos— agobiados por las prisas. Y me refiero a la extensión porque sus más de seiscientas páginas se han convertido en un inconveniente nada despreciable para aquellos a los que les ha gustado poco la novela, que, por cierto, han sido unos cuantos.
Yo tenía muchas ganas de que leyéramos y comentáramos este libro. A mí me llegó recomendado por un amigo mío, uno de los mejores y más exigentes lectores que conozco. Me habló de él con entusiasmo y eso mismo fue lo que me causó la primera vez que lo leí, hace unos quince o dieciséis años. Me interesó la historia, me sorprendió la descripción de una sociedad en crisis, heterogénea y cambiante, como la que habitaba Egipto en el siglo III d. J. C. Me cautivaron los tres personajes principales, ella sobre todo, y me llamó la atención el poético lenguaje con el que el autor refleja el sentimiento amoroso.
La sabiduría de Irenia, su honda comprensión de la naturaleza humana, que ella, ser eterno e inmortal, ha pedido compartir, fue lo que más me impresionó, junto con las reflexiones sobre las fronteras: «...el futuro se juega en las fronteras...»; «...Porque dentro del imperio hay gentes fronterizas, como los cristianos o los esclavos. Y dentro de cada ser humano también hay fronteras, la vida se crece siempre en las fronteras.» (p. 207) La frontera como ejemplo de nuestras contradicciones y mezclas. La frontera como el espacio geográfico y existencial en el que la vida se arraiga y fortalece. La confusión de la frontera como origen de la tolerancia desde el más puro sentimiento de libertad.
Incluí esta novela en la lista de mis libros más queridos y la he regalado en varias ocasiones con la intención de compartir con otros un tesoro. Debo decir, tras su relectura, que la seguiré regalando porque me parece una novela buena y recomendable, pero ha desaparecido el entusiasmo de mi primer encuentro con ella. Otros contertulios comentaron que les había sucedido lo mismo, de lo cual concluimos que hay obras que envejecen mal y que, si no resisten la relectura, tal vez es que nunca estuvieron al nivel que creímos. El libro es el mismo, es el lector quien ha cambiado. Hace años me pareció una obra admirable en la que no hallé defecto alguno. Esta vez, en cambio, me ha parecido que el tono poético traspasa con frecuencia los límites de «lo ñoño», apreciación en la que hemos coincidido unos cuantos, y que los tres protagonistas simbolizan una terna demasiado obvia de actitudes vitales. También comentamos que los pasajes sobre la guerra resultan demasiado extensos y en ellos decae el interés de la historia, interés que algunos ni siquiera llegaron a percibir.
Hubo opiniones para todos los gustos, lo cual siempre está bien.
Quedamos emplazados para la primera quincena de noviembre con Las uvas de la ira, de John Steinbeck. Feliz lectura.
Josune

Síndrome postvacacional

2009-09-27T18:16:00.004+01:00

Queridas/os tertuliantes, ya estamos de vuelta del cortísimo verano a la rutinaria rutina, un poco más viejos (nosotros) y un poco más revoltosos (los nenes). De modo que, para ayudar a remontar con éxito este comienzo de curso (esperemos que algo más tranquilito que el pasado) inauguramos la temporada con la tertulia de La vieja sirena, de José Luis Sampedro. Como hemos vuelto de vacaciones con los deberes hechos -algunos-, estamos deseando reunirnos para intercambiar opiniones y comernos los bombones de Josune (¿qué tal unos light para paliar los excesos del verano?).

La cita será el MIÉRCOLES 7 DE OCTUBRE, a las 18:00, en la biblioteca del Pla.

Y si os queréis "alejandrinizar" totalmente, al día siguiente se estrena la película de Amenábar, Ágora (ya os contaba hace meses, sobre Hipatia de Alejandría).

Nos vemos allí.

Mala gente que camina

2009-05-25T18:47:00.005+01:00

(Benjamín Prado)

RESEÑA ENVIADA POR MENCHU:

QUERIDOS CONTERTULIOS:

Si tuviera que ponerle título a la reseña de la tertulia que me ha tocado en suerte, éste sería “VIAJE AL LADO OSCURO DEL CORAZÓN”. Creo que no exagero si digo que esta tertulia ha sido de las más unánimes a la hora de valorar el libro al que le hemos dedicado el último capítulo de nuestro "III Año Triunfal", siguiendo con el vocabulario propio del tema. De una manera u otra, todos estábamos de acuerdo en apreciar, en la novela de Benjamín Prado, más la historia que se narra que la forma en que esta contada. “La Comunidad del anillo”, es decir, nosotros, compartíamos todos el desconocimiento de lo horrible que fue la posguerra, de los siniestros personajes que la protagonizaron y que han seguido viviendo “de rositas” hasta nuestros días, gozando incluso de prestigio como el Doctor Jekyll (léase Vallejo Nájera) y sobre todo de que nosotros no somos diferentes del caso alemán, argentino, chileno, etc, etc, e incluso, (como nuestra nueva contertulia Conchi Agüero (bienvenida, por cierto) apuntó (cosa que me puso los pelos de punta) nuestro “modelo” de secuestro de niños había sido “instruido” por asesores franquistas a los monstruos del cono Sur. Resumiendo, el horror no tiene fronteras.

Desde el punto de vista “técnico-literario” (qué alivio) nuestras opiniones, como no podía ser menos, estaban divididas. Casi todos compartíamos la opinión de que el relato era en muchos casos farragoso y poco creíble, (la figura de la madre, pobrecita, obtuvo críticas unánimes), por la enorme cantidad de citas, fechas, datos, cuya única justificación puede estar en dar credibilidad a un relato escalofriante.

El diseño de los personajes tampoco nos pareció demasiado acertado y las críticas coincidieron en que la descripción del instituto y su funcionamiento no tienen ni pies ni cabeza, así como el personaje del “tío-padre” en la sombra. Sin embargo, Dolores Serna y Óxido, “novela dentro de la novela” nos parecieron a la mayoría muy interesantes y se echó en falta que el autor le hubiera dado mayor relevancia. La mezcla de ensayo-tesis doctoral-reseña de actualidad con novela ha perjudicado a la obra en general.

A modo de conclusión diría dos cosas:

Creo que todos estamos de acuerdo en que éste es un libro difícil de olvidar y que de alguna manera nos ha hecho reflexionar sobre muchísimas cosas, algunas de las cuales es evidente que no están superadas en absoluto.

Que la novela de B. Prado, que arranca con una cita de Luis Rosales: No basta que callemos… y termina con una postdata-dedicatoria: Para María Jesús y María Ángeles porque fuera de las novelas también hay hermanas así, explican el porqué y para qué de la obra.

Queridos contertulios, como veis me enrollo con facilidad, así es que en futuras reseñas pensáoslo antes. Os mando un abrazo muy fuerte y os deseo que los Idus del estío os sean propicios.

Besos,

MIMENCHU

Gracias, Menchu, por salir tan airosa del "marronazo" que te endosamos. Lo has hecho tan bien, que en adelante te vamos a proponer como cronista oficial del Sofá (jejeje...).

Por mi parte, añadiré que se llevó a cabo la ya tradicional votación sobre las tertulias del curso, y ganó por goleada La tregua como mejor libro de los leídos (Don Mario nos estaría mirando desde el Parnaso de los buenos escritores con una sonrisa bajo su bigote canoso), y como mejor tertulia la de Sputnik, mi amor.

La lectura del verano (para la tertulia de septiembre) será La vieja sirena, de José Luis Sampedro (Ediciones Destino, y en barato Ediciones Debolsillo); así nos vamos ambientando para la película de Amenábar que se estrenará por esas fechas (versa sobre la vida de Hipatia de Alejandría -no tiene nada que ver, pero creo recordar que la novela de Sampedro también transcurre por esos lares). También se determinó el siguiente (para evitar problemas logísticos): Las uvas de la ira, de John Steinbeck.

Esperamos vuestros comentarios.

El buscador encontrado

2009-05-23T19:06:00.003+01:00

A la espera de que Mimenchu nos deleite con la reseña de la última tertulia (si tarda mucho ya lo haré yo), me he puesto a hacer pequeñas reformas en el blog (no he tirado tabiques... de momento). Se pidió en nuestra última reunión que se habilitara alguna forma de acceder directamente a las entradas de cada tertulia, sin tener que andar rebuscando en entradas antiguas (siempre hay alguna listilla a la que le encanta dar trabajo). Resulta que esa posibilidad ya existía; me explico:

en la "sidebar" (que no es otra cosa que la barra lateral -en nuestro caso a la derecha- donde se encuentran todos los menús) al final del todo pone "Archivo del blog";

hay una serie de entradas con un triangulito que apunta a la derecha , tipo PLAY del dvd;

si hacéis click sobre dicho triangulito, veréis que se pone mirando hacia abajo y se despliega una lista con las entradas de ese año y/o mes;

ya no tenéis más que hacer click sobre la entrada que queréis leer y, ¡oh milagro!, se abre; así de fácil.

No obstante, uno es obediente y se ha puesto a buscar un buscador (valga la redundancia) que facilite la tarea a los vagos, que siempre los hay. Ahora tenéis un cuadrito en blanco arriba, a la derecha, debajo del epígrafe "¿Y tú qué buscas?"; escribís la palabra que estéis buscando -en este caso una parte del título de la obra que os interese- y le dais a BUSCAR. Parece cosa de brujas, pero funciona.

Espero muchos comentarios, por lo menos de agradecimiento.

Os dejo una foto que me hicieron mientras hacía las susodichas reformas

Ya tenemos fecha

2009-05-14T16:50:00.002+01:00

Parece ya definitivo que la tertulia sobre Mala gente que camina se celebrará el viernes 22 de mayo (¿en el PACG?) a las 18:00, y después, para el que quiera, cena de "fin de temporada tertuliera".
Allí nos vemos.

La Sección Femenina y el Auxilio Social

2009-05-06T22:06:00.003+01:00

También como complemento a la lectura de Mala gente que camina, ahí tenéis este Powerpoint sobre la Sección Femenina, con personajes tan importantes para la novela como Pilar Primo de Rivera o Mercedes Sanz Bachiller. Que lo disfrutéis.

View more presentations from lahelade.

Para ir preparando la próxima tertulia

2009-05-03T19:31:00.002+01:00

Ante todo, disculpas a todos aquellos que no se enteraron de que la tertulia de Mala gente que camina se había postpuesto un par de semanas (no se me pasó por la cabeza que hay gente que nos sigue exclusivamente a través del blog).

En estos momentos no tenemos fecha definitiva para la que probablemente será la última tertulia del curso; de momento os pongo un enlace con un artículo de Benjamín Prado publicado en El País Semanal (3/05/09) sobre el tema de los niños robados en la postguerra (gracias por la información, Conchi).

Nos vemos pronto.

El último encuentro

2009-04-20T18:43:00.004+01:00

Sándor Márai

CRÓNICA ENVIADA POR JOSUNE

El último encuentro, del húngaro Sándor Márai, fue la novela sobre la que hablamos el martes 24 de marzo, en nuestra última tertulia. Su tempo lento y sus detalladas descripciones nos trasladan a una espléndida mansión ubicada en una zona de caza y en la que su dueño, Henrik, un general retirado, aguarda la visita de Konrád, quien antaño fuera su mejor e inseparable amigo. Es el 14 de agosto de 1940. Se vieron por última vez el 2 de julio de 1899, fecha en que participaron en una cacería y en la que ocurrió algo que causó su alejamiento. Entonces, vivía también Krisztina, la esposa de Henrik, pieza clave de su desencuentro. Para completar la referencia a los protagonistas hay que destacar a Nini, un personaje espléndido y, en opinión de varios contertulios, desaprovechado. Se trata de la vieja nodriza del general, hija del cartero del pueblo, que vive en la casa desde que fue requerida a los dieciséis años para amamantarlo, tras haber dado a luz a un niño que murió al poco de nacer.
Para algunos se trata de una novela sobre la amistad, descrita por Henrik como un sentimiento tan profundo que implica un compromiso de por vida, por encima de todo, aun de la traición:
...tú y yo seguimos siendo amigos. Parece que ninguna fuerza exterior puede modificar las relaciones humanas. Tú has matado algo en mí, has destruido mi vida, y yo sigo siendo amigo tuyo. Y yo ahora, esta noche, estoy matando algo en ti, y luego dejaré que te marches a Londres, al trópico o al infierno, y seguirás siendo amigo mío. (...) La amistad es una ley humana muy severa. (pp. 138 y 139)
En lo que coincidimos todos fue en apreciar la diferencia entre ambos: de familia rica, Henrik; de origen mucho más modesto, Konrád. De carácter extrovertido y disfrutador el primero; de aficiones refinadas, sensible a la música y más cultivado, el otro. Henrik creía que se habían “perdonado” mutuamente “el pecado de su diferencia”, pero la interpretación que hace de los hechos le lleva a pensar que no, que, en lugar de amor, en esa intensa relación que mantuvieron desde su infancia, la pasión dominante era el odio. No halla otra explicación al comportamiento de su amigo, al que descubrió de niño y se aferró como un antídoto perpetuo contra la soledad: Desde aquel día, el muchacho tosió menos. Ya no estaba solo. No soportaba la soledad entre la gente. (p. 41)
Creo que esta novela admite varias lecturas y no ha despertado un juicio unánime. A los que nos ha gustado, nos ha gustado mucho. A otros les ha aburrido. Alguna incluso ha percibido una latente homosexualidad. Por encima de gustos e interpretaciones particulares, El último encuentro es una obra singular que nos traslada a un tiempo de convicciones firmes, de principios sólidos, a un orden casi indiscutible, desde el que los temperamentos artísticos y delicados se observan en su diferencia con admiración, pero en el fondo muy poco o nada se comprenden. Henrik, el militar, tan necesitado de afecto, se ha convertido con el paso de los años en un solitario. Ha vivido aguardando un último encuentro con su único amigo, aferrado al recuerdo de la lealtad y de la traición, en espera de una respuesta a la pregunta esencial:
¿Crees tú también que el sentido de la vida no es otro que la pasión, que un día colma nuestro corazón, nuestra alma y nuestro cuerpo, y que después arde para siempre, hasta la muerte, pase lo que pase? ¿Y que si hemos vivido esa pasión, quizás no hayamos vivido en vano? (p. 205)
Konrád responde afirmativamente: ¿Por qué me lo preguntas? (...) Sabes que es así.
Después se despiden en silencio, con un apretón de manos y haciéndose una profunda reverencia. Henrik parece recobrar la tranquilidad. Al menos no está solo en esa fe, la de creer en la pasión como en la única realidad imperecedera de la vida, como lo único que justifica la existencia humana.

Para la próxima tertulia, el libro propuesto es Mala gente que camina, de Benjamín Prado. La fecha (aún por confirmar) es el 29 de abril.

El invierno en Lisboa

2009-02-27T17:00:00.004Z

Antonio Muñoz Molina

CRÓNICA ENVIADA POR SOCORRO

Perseo, por imprudente y charlatán, tuvo que matar a Medusa, y se jugó la vida en la aventura. Yo, por imprudente y charlatana, me he comprometido a hacer esta reseña. Perseo era muy joven y además hijo de Zeus, en cambio yo…

Tras la primera rotación de bombones empezamos la tertulia sobre el libro de este mes, El invierno en Lisboa, de Antonio Muñoz Molina, y empezamos estando todos de acuerdo en algo, que ya es un logro: Muñoz Molina domina asombrosamente bien el lenguaje. Cualquier párrafo de la novela escogido al azar está escrito con maestría, y parece hacerlo con gran sencillez, aunque a algunos no nos resulte tan sencillo “zambullirnos” en su estilo y entenderlo todo con la primera lectura. Para nuestro Valentín, el mero hecho de leerle es ya un placer. No es necesaria una buena historia para disfrutar de sus novelas. Los tertulianos más acostumbrados a leer a este escritor expresaban su conformidad asintiendo con la cabeza (gesto muy frecuente en estas tertulias). Incluso se llegó a hablar de Muñoz Molina como del “mejor escritor” del panorama literario actual. En fin, una completa armonía de opiniones. Pero esta paz no iba a durar mucho tiempo, y tras unas breves notas de sociedad – “ya sabéis que hizo la mili en San Sebastián, parece que sigue en Nueva York por su mujer, tienen casa allí y aquí….- surgieron las primeras voces hostiles apuntando todas en la misma dirección: demasiada floritura lingüística para una historia que no consigue enganchar. Una “apasionada” historia de amor sin pasión, condenada de antemano al fracaso, ya que los enamorados, el pianista Santiago Biralbo y Lucrecia, no se consideran dignos el uno del otro ¿?, en la que suceden muy pocas cosas, o nada, que no sabemos ni cómo empieza ni por qué acaba, sin apenas muestras de afecto entre los protagonistas que parecen recrearse en su infelicidad (hubo incluso alguna voz airada que directamente los enviaba a sufrir a la mina), sin diálogos… pero eso sí, con mucho humo (hasta las medias son de color “humo”), mucho bourbon y ginebra, mucha noche y habitación de hotel, mucho club nocturno y mucho jazz, y una historia en la que intervienen otros personajes, tan raros como los protagonistas: los “buenos”, muy buenos y muy simples (el narrador, que no tiene nombre, o Floro Bloom, dueño del Lady Bird) y los “malos”, muy malos y rebuscados: mafiosos americanos asociados con traficantes de arte angoleños de estética particular acompañados de secretarias perfumadas y silenciosas (Malcom, Toussaints Morton, Daphne) y con varias ciudades como escenario: Madrid, San Sebastián, Berlín, Lisboa… y en fin, esta es la historia. Y esta es la pregunta: ¿puede una buena técnica literaria salvar una novela sin una buena historia?
Jesús apunta dos posibles lecturas de la novela, una en la que no importa tanto el detalle como la capacidad de arrastrar al lector a los escenarios y ambientes que describe, y en la que el arte (la música, el cine, la pintura…) sería suficiente razón para unir a dos personas y otra lectura diferente en la que la verosimilitud de la trama sí es relevante.
Pero ambas lecturas no tienen por qué ser excluyentes y un argumento bien construido y verosímil -¿cómo es posible que el narrador, que ha visto a Lucrecia en un par de ocasiones, sepa más detalles sobre ella que el propio Biralbo, su amante?- mantiene al lector más atento. A propósito de la verosimilitud, y para suavizar un poco tanta crítica, no hay que olvidar que la novela es un homenaje al cine negro y por ello ciertos aspectos de la novela que “chirrían”, como el narrador, las persecuciones, las ciudades vacías, los personajes atormentados… son tópicos en el cine negro donde casi siempre aparecen y no nos extrañan.
Se que se me escapan aspectos de la novela de los que hablamos y que no menciono, pero este es el resumen de lo que considero mas importante.

Y termino. Como siempre una tertulia buena, crítica y muy entretenida. No hay nada como disentir para divertirse. Y una tertulia estupenda para espíritus un poco “veletas” como el de quien firma esta reseña que has tenido la gentileza de leer hasta el final.

Nuestra próxima tertulia será el martes 24 de marzo y hablaremos de El último encuentro de Sándor Márai, y para quienes quieran ir adelantando tarea, el siguiente libro será El lenguaje perdido de las grúas de David Leavitt.

Sputnik, mi amor

2009-02-08T13:47:00.004Z

(Haruki Murakami)

CRÓNICA ENVIADA POR LA Dra. PASAVENTA:

Como pudimos corroborar en nuestra tertulia sobre Sputnik, mi amor, los lectores de Murakami se dividen en dos: aquellos que han leído una de sus novelas y no piensan volver a leer nada más de este autor (salvo imperativo tertuliano, como dejó bien claro nuestro Leante) y aquellos otros que van a seguir leyendo todo lo que este japonés publique (somos los “murakamianos”, una secta que está causando furor entre las capas más “frikies” de nuestra sociedad).
Para unos y otros, la novela tiene algo de surrealista, el argumento roza lo absurdo y, para colmo, hay fragmentos realmente aburridos. ¿Por qué, entonces, nos gustan Sputnik, mi amor y las demás obras de este autor? ¿Por qué algunos somos murakamianos?
La novela se inicia con un párrafo brillante: el del enamoramiento súbito y arrollador que experimenta Sumire a los veintidós años. El objeto de su amor, Myû es una mujer que le dobla la edad, bellísima… y casada. Todos coincidimos en que el inicio de la novela no podía ser mejor. Sin embargo, para varios de los asistentes, “aquí empezó todo y aquí acabó (casi) todo”.
Tras ese párrafo inicial, el narrador nos presenta la situación previa al enamoramiento: Sumire es una muchacha muy poco convencional. Lleva una existencia ascética y bastante aislada de todo contacto humano cuyo único objetivo es escribir novelas. Uno de los pocos seres humanos con los que se relaciona es el narrador, un compañero de estudios enamorado perdidamente de ella pero que tiene que conformarse con largas conversaciones telefónicas a unas horas en las que la mayor parte de la población, él incluido, suele estar durmiendo. El pobre hombre siente todo tipo de punzadas y dolores pero acepta el destino de confidente, consejero y paño de lágrimas.
Esta situación dramáticamente poco prometedora es alterada por el enamoramiento de Sumire que, tras conocer a Myû decide abandonar su pasión literaria y hasta acepta un trabajo convencional, con tal de estar más cerca de su amada. El narrador, por su parte, acepta resignado los acontecimientos y tiene la deferencia de seguir contándolos para el lector.
Las peripecias de Myû y Sumire en su viaje por Europa no revisten, creo yo, gran interés… Sin embargo, Murakami logra que, entre tanta página prescindible, nos topemos con algunos fragmentos verdaderamente brillantes que permanecen en la memoria del lector mucho después de haber acabado el libro.
Leí la novela hace más de un año… y todavía siento frío al recordar el episodio de la noria, una especie de parábola en que una persona se puede desdoblar, perdiendo todas sus pasiones y emociones cálidas y humanas y dejando un cascarón gélido y triste, aunque perfectamente funcional en nuestra sociedad.
Y es que, en mi opinión, el terreno en el que Murakami brilla, en el que logra que olvidemos lo absurdo del argumento, es en el de la descripción de la condición humana: la necesidad de amar y estar con otros (y la incapacidad irremediable para lograrlo). Y os pongo unas líneas de Sputnik para que entendáis lo que quiero decir: “Y entonces lo comprendí… en definitiva, no éramos más que dos solitarios pedazos de metal trazando su propia órbita cada una. Desde lejos parecían bellos como estrellas fugaces. En realidad, sólo éramos prisioneras sin destino encerradas cada una en su propia cápsula. Cuando las órbitas de los dos satélites se cruzaban casualmente, nos encontrábamos. Quizá simpatizábamos. Pero sólo duraba un instante. Momentos después volveríamos a estar inmersas en la soledad más absoluta. Y algún día arderíamos y quedaríamos reducidas a nada” (pág. 136).
Sin embargo, contra lo que pueda parecer por estos comentarios, la tertulia fue de lo más divertida: lleno total (reaparecieron las de las Lomas –que siguen sin decir ni “mu” en inglés- y se estrenaron dos nuevas tertulianas –aunque Alicia sigue sin atreverse a venir-), discusiones entre murakamianos y anti-murakamianos, explicaciones surrealistas sobre el surrealismo de Sputnik … En definitiva, un encuentro galáctico de una veintena de satélites que simpatizan y hablan de libros mientras comen bombones… Un lujo en los tiempos que corren.

LA PRÓXIMA TERTULIA: El invierno en Lisboa, de Antonio Muñoz Molina, se celebrará el martes 24 de febrero en el PACG.

La tregua

2009-01-06T17:09:00.005Z

(Mario Benedetti)

CRÓNICA ENVIADA POR JOSUNE:

El pasado 18 de diciembre celebramos la tertulia sobre La tregua, novela del uruguayo Mario Benedetti, escrita en forma de diario íntimo y editada por primera vez en 1960.
Coincidimos todos en que el autor construye una historia muy triste sustentada en un amargo pesimismo existencial. En cambio, sobre Martín Santomé, el protagonista, hubo opiniones diversas. Trabaja en una oficina y le falta muy poco tiempo para la jubilación, algo que él desea y que en aquel momento en Uruguay se alcanza a los cincuenta. Viudo desde los veintiocho años, ha criado a sus tres hijos, dos varones y una chica. Su vida externa, sus costumbres, su anhelo de disfrutar al fin de un ocio inacabable lo hacen merecedor, en opinión de la mayoría, del calificativo de “hombre gris”. Algunos rebatimos esa etiqueta tan poco prestigiosa aludiendo a la intensidad, la lucidez y el lirismo de muchos de los pensamientos que sobre su propia realidad y la de otros anota en su diario. Alguien apuntó que tal vez Santomé represente a toda una sociedad aletargada y en crisis; de hecho, son frecuentes en el diario las alusiones al ambiente social y a la estructura y relaciones laborales.
De un modo imprevisto, se enamora de una nueva empleada que por edad podría ser su hija. Esta circunstancia de la diferencia de edad es la que desata los fantasmas de Santomé al imaginar el futuro: él entrará en la vejez cuando ella sea una espléndida mujer madura; ella puede sentirse atraída por un hombre joven... La sensatez de sus razonamientos atrapa al lector, el cual comparte sus temores al tiempo que desea que la relación prospere.
La repentina muerte de Avellaneda justo cuando Martín se había decidido a proponerle matrimonio mutila cruelmente las expectativas de futuro del protagonista y las de un final feliz para el lector. Desde el punto de vista literario, el efecto se ha logrado de manera magistral. La muerte golpea de nuevo a Santomé, contra todo pronóstico, contra el cálculo estadístico más cabal, y lo sume en el vacío y la desesperanza. En ese punto la historia cobra un sentido insospechado hasta ese momento y al lector lo embarga la compasión hacia un personaje que no merece una segunda edición del drama que ya irrumpiera en su vida en plena juventud. La naturaleza impredecible de la vida se perfila ahora como tema de fondo. Además, en esta novela lo impredecible se convierte en lo más inesperado y cruel.
Lo último que Santomé anota en su diario y que, por tanto, cierra el libro son estas desalentadoras palabras: Me siento simplemente desgraciado. Se acabó la oficina. Desde mañana y hasta el día de mi muerte, el tiempo estará a mis órdenes. Después de tanta espera, esto es el ocio. ¿Qué haré con él? La tregua fue el período en el que la presencia de Avellaneda dio un vuelco a su vida e interrumpió sus consolidadas rutinas, su costumbre de deslizarse día tras día, últimamente anhelando la llegada de su jubilación, un cambio tras el que, en el fondo, él esperaba algo nuevo, algo estimulante y positivo. La muerte de la muchacha no sólo le arrebata la felicidad y el amor sino que lo sitúa ante el tiempo vacío, carente de utilidad, despojado de todo sentido.
¿Por qué me gusta tanto esta novela? ¿Por qué la releo cada cierto tiempo y sigo hablando de ella con pasión y la sigo regalando a mis amigos? Porque Martín Santomé me parece un personaje extraordinario. Yo no lo considero un hombre gris, en absoluto. Es verdad que lleva una vida rutinaria marcada por su trabajo en la oficina, pero es un gran observador de la realidad que le rodea, posee una mente analítica y lúcida, y entrena su imaginación soñando despierto. No está orgulloso de la relación que mantiene con sus dos hijos varones pero se alegra sinceramente cuando percibe algún acercamiento. La noticia de la homosexualidad de Jaime, su hijo favorito, le causa un gran disgusto; una reacción más comprensiva y tolerante no resultaría verosímil. Pienso que precisamente aquí está la clave de mi predilección por Santomé: me lo creo, me parece de verdad, es un tipo al que tengo la sensación de conocer y cuyas reflexiones sobre Dios, el trabajo, las relaciones familiares, la muerte, el sexo, el amor y, en general, sobre la vida me dejan a mí reflexionando y con ganas de replicarle, de preguntarle sobre todo lo que dice y sobre lo que calla.
Me gusta tanto esta novela porque Avellaneda es otro gran personaje, y Blanca también, y las dos, como yo, piensan que Martín es un buen tipo y no lo ven gris (opaco, en palabras de su hija). Me gusta porque siempre que la releo me devuelve a mis veintidós años y a lo que, por encima del pesimismo y la tristeza, más me impresionó la primera vez que la leí: la definición de lo que Santomé llama “la postergación”, un “arma terrible y suicida”, en la medida en que aplazar una y otra vez lo que uno quiere hacer con su vida para ser exactamente lo que quiere ser acaba atándolo a “una rutina aletargante”. Fue para mí como un aviso, como la advertencia de un sabio amigo que quiere evitar que cometas los mismos errores que él.
Volvió a gustarme La tregua y me gustó mucho la tertulia. Era el último día del trimestre, después nos íbamos a cenar para celebrarlo y por fin contamos con la presencia de una alumna, Ana Carrasco, de 1º Bachillerato Ciencias, a quien esperamos ver en próximas ocasiones. Lluís tuvo la excelente idea de traer su guitarra y cantar algunos Poemas de la oficina de Benedetti, pues dijo que la novela se los había recordado mucho.
En enero leeremos Sputnik, mi amor del japonés Haruki Murakami y en febrero, El invierno en Lisboa de Muñoz Molina. Esperamos que las fechas de las próximas tertulias les vengan bien a nuestras amigas de “Las Lomas” porque las echamos de menos.
Feliz Año a todos.

La elegancia del erizo

2008-11-14T18:59:00.004Z

(Muriel Barbery)

Lo que pasó en la tertulia sobre La elegancia del erizo fue, cuando menos, inquietante. En un primer momento parecía que había unanimidad entre la mayoría de los asistentes en sorprenderse por el gran éxito alcanzado por la novela: salvo Manoli (que fue quien la propuso y se veía en la obligación de defenderla, y se había documentado sobre la autora, sus métodos de escritura, la gestación de la obra…) el resto de “tertuliantes” coincidió en que los personajes no eran creíbles, la estructura brillaba por su ausencia, y salieron a relucir expresiones como “tufillo moralista”, “filosofía barata” y otras lindezas por el estilo; hubo algunos tímidos intentos de defensa (entre ellos el mío, que me salté los párrafos filosóficos porque me aburrían, y en cambio el resto de la historia me divirtió, sin llegar a parecerme la novela del siglo). Pero nuestro músico Jesús, que ya nos había sorprendido con su opinión sobre Pomponio Flato, volvió a dejarnos boquiabiertos con su visión de la novela, del arte y de la vida en general, hasta el punto de que alguno de los más recalcitrantes detractores del Erizo llegó a reconocerle algún mérito a la obra. Le hemos pedido por eso a Jesús que nos haga un resumen de su intervención, que pasamos a transcribir aquí (de forma abreviada, aunque no os lo parezca):

« Intervine en la tertulia más bien tarde, bastante sorprendido de encontrar que la novela no había agradado a la mayoría de los contertulios. Mientras escuchaba estas impresiones negativas, me asaltaba interiormente la pregunta obvia: ¿por qué un libro puede producir opiniones tan opuestas?
Empecé, pues, mi intervención hablando de la subjetividad: leemos desde lo que somos, lo que sentimos, el momento concreto de nuestra vida en que abordamos un libro… La subjetividad es una buena excusa para justificar lo que encontré en una lectura intensiva de tres tardes, y que hizo que el libro me gustara.
Primero, filosofía. Ya al principio se plantea el sinsentido, el absurdo de la vida que toma cuerpo en la señora Michel, la portera. La experiencia del envejecimiento, la soledad o el temor a la muerte la llevan a “construir” en el presente, a valorar el momento, el kairos, el carpe diem. Tanto más, cuanto que parte de una infancia de privación –de afecto, de palabras, de todo- y de la experiencia traumática de su hermana, que le da su particular conciencia de clase, su rabia ante los ricos, a los que no les disculpa ni una coma mal puesta, pues lo han tenido todo mientras a ella le ha costado tanto. Con tesón, ella se ha hecho con el dominio del lenguaje y no les va a dar el placer de percibirlo, por lo que se convierte en un erizo… cuya elegancia sólo alcanzarán a conocer los que se cuelan en su vida (Manuela, Paloma, Ozu).
El segundo tema, conectado con el anterior, es el Arte. En un pasaje se dice que a veces la vida se nos antoja una comedia fantasma, y esos días es cuando uno necesita desesperadamente el Arte que lo salve del destino biológico. Sentido del absurdo de la vida y Arte como respuesta (la camelia sobre el musgo del templo japonés, la belleza de los abedules de Rusia…) Ante las naturalezas muertas del arte flamenco del XVII, se pregunta la protagonista de dónde nos viene la fascinación que sentimos ante ciertas obras de arte. Y se responde que proviene de que, en nosotros, alcanzan la certeza de una “adecuación intemporal”; identifica el arte con “una existencia sin duración, un placer sin deseo, una belleza sin voluntad (…) El Arte es la emoción sin el deseo”.
Y el tercer tema, el placer, que se saborea porque es efímero y único, que hace ver la grandeza de las cosas pequeñas, el rito del té con pastas de Renée y Manuela, la cena en casa de Ozu, las lecturas que superan “la prueba de las ciruelas claudias”, las buenas películas en casa…
Es posible que penséis que me he inventado un libro que no es. Lo que expuse en la tertulia y ahora escribo es el resultado de mi diálogo con la vida a través de este libro; me quedo con lo que me llama la atención del libro, lo que de él conecta conmigo, y a todo esto le doy coherencia… o incoherencia. No sé hacer un análisis formal del texto (lo escucho de los expertos y retengo lo que puedo), ni tampoco hablo de la credibilidad de los personajes o de la historia; tampoco me gusta el final: justo cuando entran en juego las relaciones entre los cuatro protagonistas, de golpe todo se corta de un tajo. Paloma es la menos creíble, pero su discurso tiene tanta enjundia que me hace olvidar que no es posible que una niña piense así (¡llegué a creer que la autora lo hace a propósito!)»

Gracias por tus reflexiones, Jesús, y perdón por resumirte de forma tan abrupta.

IMPORTANTE: la próxima tertulia versará sobre La tregua, de Mario Benedetti. La fecha aún está por determinar (un lunes de diciembre, seguro)

Otra de EpC.

2008-11-05T19:14:00.003Z

No se ve muy bien, si queréis ampliar la imagen haced click sobre ella y reconoceréis a algunos personajes muy entrañables (¡Que viene Condemorrrrr....!)

¿EpC en inglés? ¡Y matemáticas en griego!

2008-10-18T14:12:00.002+01:00

Con lo bonito que es aprender idiomas, qué manía más tonta que tenemos de llevarles la contraria a nuestros próceres, que sólo velan por nuestro bien común y por la ampliación de nuestros horizontes lingüísticos...
Menos mal que algunos van más allá y, en un exceso de celo profesional (¿huelga a la japonesa?) aplican los métodos campsianos a otras materias.

Para quien no domine la lengua de Kavafis, lo que dice la profe es "¿Quién lo ha hecho?" (Ποιός το έκανε αυτό;)

La verdad sobre el caso Savolta y El asombroso viaje de Pomponio Flato

2008-10-15T19:40:00.003+01:00

Eduardo Mendoza.

Bienvenidas/os todos de nuevo a nuestro estivalmente abandonado blog. Con la vuelta al cole volvemos también a las andanzas cibernáuticas, a la espera de que este curso (a pesar de los "apesares" y de las bajas temporales) nos depare tertulias tan interesantes como las de años anteriores.

Para nuestra primera tertulia del curso contamos con una cronista de lujo, nuestra Madre Fundadora Josune, que se ha prestado amablemente a ilustrarnos con su fluida prosa sobre lo que se dijo en tan cultivada reunión. Ahí va eso:

"El lunes 13 de octubre celebramos la primera tertulia literaria del curso 08/09, con nuevas incorporaciones, lo cual siempre nos complace. La principal novedad de la temporada es que hemos decidido abrirla a los alumnos de bachillerato y ciclos formativos que deseen participar, porque estamos seguros de que entre ellos hay buenos lectores que disfrutarán de estas reuniones tanto como nosotros.
En esta ocasión hemos recalado en dos novelas de Eduardo Mendoza, precisamente la primera que publicó, la mítica La verdad sobre el caso Savolta, y El asombroso viaje de Pomponio Flato, aparecida recientemente. Hubo gran unanimidad en la valoración de ambas obras. Todos
coincidimos en reconocer la de Savolta como un auténtico novelón y las referencias a ella ocuparon la mayor parte de nuestro debate. Por las flatulencias de Pomponio, en cambio, pasamos más o menos sonrientes —alguno carcajeándose incluso— pero casi de puntillas.
Las dos obras ejemplifican muy bien los dos registros que frecuenta el autor: el de una literatura seria, de ambiciosas miras, que alcanza en La verdad... su más alta expresión, y, por otro lado, una serie de obras más o menos ligeras, irónicas o divertidas, cuya lectura, en el mejor de los casos, despierta nuestro sentido del humor pero poco más —y lo digo sin ánimo de desmerecer el logro literario del divertimento, por supuesto—.
Recordamos el COU, cuando la primera novela publicada por Mendoza formaba parte del temario, y la euforia de algún profesor que se la anunció a sus alumnos como todo un acontecimiento: tras largos años de rarezas, producto del frenesí experimentador de la década de los 60, por fin aparecía una buena novela, con una trama interesante, con personajes bien construidos y con una sorprendente y originalísima estructura para lo que se leía entonces. El paso del tiempo no ha hecho sino consolidar el reconocimiento de La verdad sobre el caso Savolta como una de las mejores novelas escritas en español en la segunda mitad del siglo XX.
Ambientada en la Barcelona del período 1917-1919, cuando en la ciudad estallaban violentos enfrentamientos entre obreros y patronos, y el mundo sufría los últimos años de la Primera Gran Guerra, nos presenta una galería social compleja y perfectamente estratificada, en la que encontramos al misterioso Lepprince, un “encantador de serpientes” de oscuro origen y ambición desmedida; al personaje que conduce el relato, Javier Miranda, pusilánime, contradictorio, romántico y gris; al desaliñado y siempre presente abogado Cortabanyes, y a la acróbata María Coral, la joven gitana cuyos encantos desencadenan tanta tragedia como el afán de dinero y poder que preside las relaciones entre los empresarios.
Por su parte, Pomponio Flato nos ofrece su viaje en el siglo I por algunos rincones del Imperio Romano. Casualmente llega a Nazaret, donde va a ser ejecutado el bueno de José, acusado del asesinato de un rico ciudadano. Contratado por el hijo de José, un singular niño llamado Jesús, Pomponio emprende una investigación que lo conducirá al esclarecimiento de los hechos. Y todo esto en clave paródica, en un tono que recuerda al lector la perspectiva de la genial película La vida de Brian.
Lo pasamos muy bien, como siempre.
Olvidaba algo importante: el azar nos permitió celebrar la tertulia en la Biblioteca, nuestro marco natural. Hemos decidido interpretarlo como un augurio de buena suerte. Esperamos repetir lugar en las siguientes ocasiones, si ella (la buena suerte, se entiende) quiere...
La fecha prevista para la próxima tertulia es el LUNES 10 de NOVIEMBRE y se centrará en la novela de Muriel Barbery La elegancia del erizo (Editorial Seix Barral).

Josune"

Empezad ahora mismo a colgar comentarios ( absténganse "trolls"), a ver si le damos un poco de vidilla a la página.

LA COCINA DEL AZAFRÁN

2008-05-25T18:42:00.005+01:00

Yasmin Crowther

El jueves 22 celebramos la última tertulia del curso y quizás una de las más controvertidas. Las opiniones sobre La cocina del azafrán fueron de lo más diversas, aunque parecía haber una clara división entre sexos: a ellas (a casi todas), les pareció una buena novela de sentimientos, que retrata de forma brillante el desarraigo de la protagonista. Más de una se identificó con esa sensación de no sentirse ni de un país ni de otro, y de anhelar volver a esa tierra que tan mal trató a Maryam en su adolescencia, ese tener dos mundos que no se cruzan en ningún momento –sobre todo si entendemos Irán como una metáfora de León-. En cambio a ellos les pareció bastante aburrida, con flagrantes fallos de estructura y constante confusión de voces narrativas (o, más que confusión, ausencia, pues habla igual un profesor londinense que una criada iraní, de manera que a veces no se sabe bien quién está hablando). Nuestra Pasaventa ya advirtió de antemano que era difícil que esta obra fuera del agrado de algún varón, excepto de su Pasavento. Es más, ella misma acabó la tertulia cambiando de opinión sobre la obra y abominando de ella (la donna è mobile…)
No se llegó a comprender bien la intención del cuento que escribe el doctor Ahlavi, la historia de Gossemarbart (la joven torturada y mutilada por el khan, su esposo a la fuerza, que acaba convertida en mujer de piedra que llora y gime con la lluvia y el viento en la montaña que lleva su nombre). Analizándola después, parece haber una clara reminiscencia de la mitología clásica: por un lado la figura de Níobe, que se convirtió en roca que llora sin cesar por el dolor que sintió ante la muerte de sus hijos a manos de Apolo y de sus hijas bajo las flechas de Ártemis, al jactarse de su prole ante Leto (madre de ambos dioses); por otra parte, recuerda la cruenta historia de las hermanas Filomela y Procne: aunque Tereo estaba casado con Procne, con la que tenía un hijo (Itis), se enamoró de su cuñada y la violó; para que no le fuera con el cuento a su hermana, no se le ocurrió al graciosillo de Tereo otra cosa que cortarle la lengua a Filomela, pero ésta encontró el modo de contárselo a su hermana bordando la historia en una tela. Procne decidió castigar a Tereo matando al hijo de ambos y dándoselo a comer hábilmente troceado y cocinado. Cuando Tereo descubre el crimen, persigue a ambas hermanas armado de un hacha, hasta que los dioses (que todo lo arreglan) se apiadan de ellas y las transforman en aves, a Procne en ruiseñor y a Filomela en golondrina (los romanos, con su lógica aplastante, cambiaron el orden y para ellos el ruiseñor era Filomela: ¿cómo iba a cantar Procne, si le habían cortado la lengua?; de ahí el nombre poético del ruiseñor, Filomela, “la que ama el canto”). Igual esta referencia está traída un poco por los pelos, pero ¿a que es bonita?

Como viene siendo tradicional al finalizar el curso, se votó cuál había sido el mejor libro de los leídos esta temporada, saliendo vencedor El corazón helado, seguido muy de cerca por Expiación. Como tertulia más interesante resultó más votada esta última, la de La cocina del azafrán, tras un desempate con la de La mancha humana.

Para la próxima tertulia (allá por el lejano septiembre) hay dos libros de Eduardo Mendoza, concretamente el primero que escribió (La verdad sobre el caso Savolta) y el último que ha publicado (El asombroso viaje de Pomponio Flato). Os recomiendo el “revisionado” de la genial película de los Monty Python La vida de Brian como apoyo a la lectura de Pomponio.

Y no olvidéis que se siguen pudiendo hacer comentarios, que estáis un pelín vagos…

TODOS CON EL SÁHARA

2008-05-12T19:01:00.004+01:00

Para apoyar la campaña con tu firma, entra en www.todosconelsahara.com

Rebelión en Nueva Granada

2008-04-25T16:58:00.004+01:00

Ayer, 24 de abril, un nutrido grupo de amigos, compañeros, alumnos y en general lectores/as de Luis Leante asistimos a la presentación de su última novela, Rebelión en Nueva Granada, en el Forum de la FNAC. Contamos con una presentadora de lujo, nuestra venerable Madre Fundadora la también escritora Josune Intxauspe (que, por cierto, iba guapísima con su nuevo peinado), quien nos embelesó cual homérica sirena con sus palabras siempre inspiradas y certeras, analizando -sin destriparnos el argumento- la novela de Leante de manera que nos quedásemos todos con unas ganas imperiosas de ponernos corriendo a leerla.

Nuestro Luis habló después sobre el marco histórico de su obra, sus motivaciones para escribirla y otras mil cosas sobre lo divino y lo humano, con su estilo siempre ingenioso y brillante. Luego tuvimos firma de libros, sesión fotográfica, y algunos (los más trasnochadores) incluso cena.

Ya tenemos fotos del evento, con el sofá del Pla casi al pleno.

FORGES... GENIAL

2008-04-23T21:57:00.000+01:00

FELIZ DÍA DEL LIBRO

2008-04-22T22:54:00.003+01:00

Felicidades a los que se llaman Jordi, Jorge o Jorgina porque hoy es su santo.
Felicidades a los boy scouts y a los caballeros porque hoy es su día.
Felicidades a los catalanes, aragoneses, alcoyanos, griegos, ingleses, lituanos, polacos, portugueses, rusos, serbios y georgianos porque hoy están de fiesta.
Felicidades a los campesinos porque Sant Jordi es su protector.

Felicidades a los enamorados porque Sant Jordi es su patrón.
Felicidades a todos los que alguna vez han disfrutado leyendo historias de caballeros y princesas, de dragones y corderos, de moros y cristianos, de campesinos y enamorados, porque hoy es el día del libro.

VIOLETAS DE MARZO

2008-04-19T13:53:00.004+01:00

Violetas de marzo, protagonista de nuestra tertulia del pasado jueves, es la primera parte de la tetralogía Berlín noir, del escocés Philip Kerr, un autor bastante desconocido en España (salvo, quizá, entre los profesores de Filosofía, que leímos hace unos años el thriller futurista Una investigación filosófica). Creo que recojo fielmente la opinión de la mayoría de los tertulianos si digo que casi todos leímos la novela con bastante rapidez y cierto agrado, pero ninguno tiene la intención de leer los tres títulos restantes (quizá sea esta una buena ocasión para recordar que uno de los objetivos de esta tertulia era, precisamente, aprender a distinguir una buena novela de otras mediocres o, directamente, malas y creo que, con esta novela, todos hemos aprendido esa lección).

Nuestra madre fundadora inició la tertulia hablándonos de los tópicos, quizá excesivos, que contiene, tanto en los personajes como en la trama y en el estilo (mención especial merecieron esas comparaciones que, al menos en la traducción castellana, chirrían bastante y de las que el autor abusa sin pudor) y pasó el testigo a Jesús, nuestro “especialista” en novela negra, que nos explicó algunos de los rasgos del género y comparó a los grandes maestros, Chandler o Hammett, con Kerr, concluyendo que éste último es un buen aprendiz de aquellos… pero no logra evitar la nostalgia de los grandes del género.

Violetas de marzo, efectivamente, contiene todo lo que se debe exigir a una novela negra: un detective que fuma y bebe como un cosaco, un collar de diamantes robado de una caja fuerte, una estrella de cine, muchos matones de distinta calaña, mamporros aquí y allá, algunos policías corruptos…, y todo eso con el trasfondo del Berlín nazi. Es verdad que ese detective tan “americano” no termina de encajar en la Alemania de Hitler, pero no es menos cierto que, para la mayoría de nosotros, lo más interesante de la novela fue precisamente el retrato de esa sociedad que, mirando hacia otro lado, permitió que un déspota infantil y sin escrúpulos, arropado por una panda de cobardes descerebrados, condujese a la humanidad al pozo más negro que podamos imaginar.

Menchu, sin nuestros queridos Miguel y Juan, que no pudieron asistir por estar recuperándose de sus dolencias, nos explicó el marco histórico, facilitándonos un magnífico dossier que nos permite conocer algo más de la historia reciente de Alemania (aunque no nos permite entender lo ininteligible).

La novelita nos ha permitido seguir los pasos del detective Bernie Gunther a lo largo de Unter den Linden, el hotel Adlon, la Friedrichstrasse o la estación de Zoo... (qué buenos recuerdos de Berlín) buscando un collar de diamantes y unos “papeles”, cuyo rastreo nos ha llevado a un campo de concentración. Allí, en unas pocas páginas, y quizá un poco atropelladamente, se desembrolla todo el misterio. Un final que no gustó a la mayoría, pero que fue defendido por Luis (y, tratándose de él, igual lo hizo sólo por llevar la contraria).

En fin, una novela que olvidaremos pronto… y una tertulia un pelín más incómoda de lo normal.

El libro propuesto para la próxima tertulia, que se celebrará el 22 de mayo, es La cocina del azafrán, de Yasmin Crowther (“una historia sobre familias y amantes: cómo hieren, traicionan y se vengan unos de otros”). Y, como es la última lectura de la temporada, después de la tertulia nos iremos de cena (que no sólo de libros vive el hombre).

Por último, os informo que le ha sido concedido a Luis Leante el premio al mejor libro murciano del año. ¡Cuántas alegrías nos das! Enhorabuena.

BERLIN 2008

2008-03-19T18:19:00.011Z

Por razones ajenas a nuestra voluntad y que tienen que ver con la "cutre-conexión" del Bax-Pax en el que nos alojábamos no he podido "colgar" ninguna crónica en nuestro querido blog. Como algunos estarán pensando (malpensando) que, en realidad, no hemos estado en Berlín (sino en Benidorm o algo por el estilo) aquí os pongo algunos documentos gráficos para demostrar que, de nuevo, algunos alumnos y profes del Pla hemos estado allí. Aquí estamos en la Puerta de Brandenburgo, uno de los trocitos de Europa con más historia a sus espaldas. La foto está tomada al principio de la visita más interesante de todas: las calles del centro de Berlín este. Después de atravesarla, nos perdimos en el laberíntico Memorial judío, visitamos el muro, pisoteamos el suelo sobre el que está el búnker en el que se suicidó Hitler, nos hicimos foto en Checkpoint Charlie y disfrutamos de las plazas de Gendarmermarkt y de Bebel (en la que se produjo la quema de libros: "Donde se queman libros, más adelante se quemarán hombres").

Por la tarde, visita a la isla de los Museos: presentamos nuestros respetos a Nefertiti y pateamos las puertas de Ishtar y el altar en el Pérgamon. Aquí tenéis la Catedral con Adela, muy sonriente y heladita de frío (Adela, no la catedral).

Y en esta foto estamos en el albergue tomando la bebida de bienvenida que nos ofrecieron el día de nuestra llegada (debe ser que somos clientes VIP). Obsérvese que los sofás son igual de rancios que los del albergue del año pasado (en casa de mi abuela, que en paz descanse, había unos sillones idénticos). Obsérvese también que los alumnos son iguales que los del año pasado. Por último, obsérvese que la profesora también está igual que el año pasado.

Y ésta de aquí está tomada dentro de un balón de fútbol gigante que han colocado en la Postdamer Platz y en el que nuestros retoños descansaban y entraban en calor apelotonándose unos encima de otros. Y, por si eran pocos, ahí está Adela lanzándose encima de ellos.

Y aquí tenéis una foto tomada desde fuera del balón,en la Postdamer. Porque en Berlín, además de pasado, hay un presente arquitectónico impresionante: el Reichstag, las casas gubernamentales, Postdamer y montones y montones de edificios firmados por todos los que son alguien en el mundo de la arquitectura.

En fin, el viaje ha sido casi calcado al del año pasado. Una de las pocas novedades ha sido que, por petición unánime de los alumnos, hemos visitado un campo de concentración. A ellos les ha impresionado bastante: crematorios, cámaras de gas y barracones... Nosotras preferimos otros modos de recordar la barbarie: el metafórico Museo Judío (lleno de "vacíos", todo lo que los judíos no pudieron hacer) o el Memorial...

Pero, como el año pasado, lo mejor no son los monumentos, ni los museos, ni los edificios... Lo mejor es ver cómo nuestros alumnos aprenden en cinco días mucho más que en horas y horas de clase.

Sólo han faltado Carolina y Emilio. Les hemos echado de menos.

... Y empezamos a prepararnos para Berlín 2009. ¿O cambiamos de destino?

EXPIACIÓN

2008-03-02T15:16:00.011Z

(Ian McEwan)

La mayor parte de los que asistimos a la tertulia compartíamos la opinión de que se trataba de una novela bastante interesante, minuciosamente documentada y con la sorpresa final (para los que no habíamos visto antes la película) del elaborado juego literario del relato sobre el propio relato, con constantes cambios de persona narrativa y de estilo. La parte central, la dedicada a la guerra, a algunos nos resultó tediosa e interminable, mientras que a otros les pareció una descripción soberbia que contrastaba en su sordidez y en su estruendosa “banda sonora” con la tensa y silenciosa calma de la primera parte, tan británicamente correcta (nadie citó el parecido con las novelas de E. M. Forster o las películas de Ivory, quizás porque es evidente en todo aquello que huela a té de las cinco en ambientes de lujo campestre).
Por el contrario, a nuestro magnus magister le pareció “un tostón insufrible” (sic) y aburrido desde la primera línea, un relato que se podía haber desarrollado en menos de cien páginas y que se había engordado innecesariamente; de hecho, la historia de difamación que nos contó nuestra Menchu le pareció mucho más interesante que la de la novela. Mª Ángeles, sin llegar a ser tan radical, ya había apuntado antes que ni la novela ni la película le habían parecido nada extraordinario, aunque quizás se debiera al hecho de haber visto la película antes de la lectura del libro.
Se debatió con ardor sobre el tema de la culpa, y mientras algunos no perdonaban a Briony la difamación y no la absolvían por mucho que intentara expiar literariamente su culpa, otros fueron más indulgentes considerando que sólo se trataba de una niña con muchos pájaros en la cabeza, que no podía prever la magnitud de sus actos; nuestro músico Jesús nos ilustró con una enigmática historia sobre la diferencia entre hacer daño y hacer sufrir (cual Sherezade, nos dejó con la intriga de conocer el resto del episodio).
En cuanto al tema del amor, a algunos no les pareció creíble la pasión desatada que mueve a Cecilia y a Robbie a lo largo de tantas páginas, cuando se trata simplemente de “un polvete en la biblioteca” (bonita referencia al tan traído y llevado concepto de biblioteca multiusos).
Por lo que respecta a los finales alternativos, y para terminar, recojo textualmente las palabras de Eduardo Mendoza en su crítica del Babelia a otra novela de McEwan, Chesil Beach:

"Al final de Expiación, el propio Ian McEwan, a través de su personaje principal, se hace presente e introduce un elemento perturbador, que la película recoge: el autor es el dueño del relato y es él quien determina su rumbo. A mi modo de ver, esto no es del todo cierto. Un relato tiene vida propia; una vida convencional, pactada entre el autor y el receptor, pero vida. Lo que entendemos por ficción no es otra cosa. Un desenlace alternativo trunca la vida del relato, porque implica que todo lo que se nos ha contado con anterioridad no era ficción, sino artificio y mentira. Y esta declaración invalida la ficción, no porque nos revele algo que ya sabíamos, sino porque rompe el pacto de credulidad en que se basa"

(El País, Babelia 01.03.08, p. 8)

El libro propuesto para la próxima tertulia es Violetas de marzo, de Philip Kerr. Si se lo habéis encargado a Mª Ángeles, no lo compréis por ahí (ya lo ha encargado y tardará unos 15 días).

Recuerde el alma dormida

2008-01-30T21:31:00.002Z

Breve recordatorio de cómo se hace un comentario.

A petición de algunos/as desmemoriados/as que no quieren retroceder en el archivo del blog para echar un vistazo a las instrucciones de uso de la sección "comentarios", vamos a refrescar la memoria a este respecto:

Entra en los comentarios de la entrada (abajo, donde pone "1 comentario", "0 comentarios", etc)
Se abrirá una ventana con los comentarios existentes y, a la derecha, un cuadro donde dice "Haga su comentario"
Ahí es donde hay que escribir el susodicho comentario; si tienes ya una cuenta en Google, tendrás que escribir tu dirección de e-mail completa (con la @ incluida) y la contraseña que en su momento elegiste.
El problema es si no tienes una cuenta abierta en Google; en ese caso, créate una : sigue los pasos que te irá indicando (el nombre que quieres que aparezca como autor/a del comentario, e-mail, contraseña...)
Si ya tienes una cuenta pero no recuerdas la contraseña, no importa: crea otra con otro e-mail (te lo puedes inventar, el programa no comprueba su autenticidad: por ejemplo, lalolaseva@alospuertos.es), otra contraseña y otro nombre de usuario (y esta vez apúntatelos en un post-it y pégalo en la nevera, o en el espejo del baño, o en la portada del ROF o de la LOE, según tus lecturas de cabecera).
Y ya está; ahora creo que ya podrás incluir cualquier comentario poniendo como nombre de usuario tu dirección de e-mail completa (real o ficticia, la que hayas puesto) y como contraseña, tu contraseña (elemental...)

Para ver si mis enseñanzas han surtido efecto, espero que mañana mismo haya varios comentarios nuevos, aunque sólo sea para decir "¡Qué bien, ya sé cómo entrar!"

NOTA A POSTERIORI: Debido a causas ajenas a la administración de este blog, se han incluido comentarios malintencionados y ofensivos en determinadas entradas. Por tal motivo, y con gran dolor de nuestro corazón, hemos decidido implantar un nuevo sistema de control (llamadlo "censura" si queréis) por el cual TODOS LOS COMENTARIOS PASARÁN ANTES DE PUBLICARSE UNA REVISIÓN PREVIA POR PARTE DE LOS ADMINISTRADORES. De manera que, si alguien quiere ofender, que cree su propio blog con sus propias normas. Aquí estamos para aprender, opinar, intercambiar impresiones... pero no para insultar. Del mismo modo, también pedimos disculpas por si alguna vez una entrada o un comentario han podido herir la sensibilidad de algún lector. No era nuestra intención.

El sistema para hacer los comentarios sigue siendo el mismo, sólo que ahora tardarán un poco más en salir publicados.

Lamentamos tener que tomar estas medidas.

La mancha humana

2008-01-06T15:38:00.000Z

(Philip Roth)

Éste es el título del libro propuesto para la próxima tertulia, que tendrá lugar el jueves 21 de enero a las 18:00.

Nuestra siempre dispuesta Madre Fundadora (Josune) nos ha remitido una breve -pero sustanciosa- reseña de la última tertulia, la de Putas asesinas de Roberto Bolaño. Pasamos a transcribirla aquí:

"Creo que ha sido la tertulia más rápida de nuestra breve historia. La perspectiva de escuchar lo que Luis Leante quisiera contarnos sobre su última gira por América estimuló nuestra capacidad de síntesis. Ayudó mucho también que casi todos coincidíamos en “salvar” tres o cuatro cuentos, no más. Tal vez, las pinceladas humorísticas y el estilo sean los dos valores principales del libro. Su mayor defecto: quizá la presencia de relatos fallidos, de calidad más que dudosa.
Por lo visto, no hemos leído precisamente lo mejor de Roberto Bolaño, un autor que recibió muy buenas críticas e importantes premios por su novela Los detectives salvajes. Sus defensores la recomiendan con entusiasmo.
En tres cuartos de hora concluimos nuestra conversación sobre el libro y el resto del tiempo lo aprovechamos escuchando a Luis. Ventajas de una tertulia que cuenta entre sus miembros con el último Premio Alfaguara. Un lujazo. "

Nuevas tecnologías

2007-12-09T18:58:00.000Z

Para ver si nos visita alguien más y no muere del todo este blog, voy a intentar poner algún que otro vídeo (si me sale...)

¡Me ha salido! ¿Veis quién hace fotos como una loca desde la primera fila?

Ahora intentaré "colgar" otro en el que se demuestra que no nos mintió cuando dijo que se iba a Miami (aunque no lo tengo muy claro, porque no salen en el vídeo ni las chicas de oro ni Gloria Estefan...)

Bueno, una cierta retirada a Dorothy Zbornak sí que tiene (en la altura y la gravedad del tono de voz, básicamente).

Si os portáis bien (id est, si hacéis comentarios como en la aurea aetas del blog), haré lo posible por conseguir el famoso vídeo en el que recita a Cicerón haciendo el pino puente mientras mantiene a raya a todo un curso de alternativa de 1º de ESO.

Putas asesinas

2007-11-27T18:22:00.000Z

(Roberto Bolaño)

Que nadie se asuste, que éste es el titulo del libro propuesto para la próxima tertulia, que tendrá lugar el lunes 17 de diciembre a las 18:00, por si alguien sigue consultando este blog con ánimos tertuliantes.
De cualquier manera, sigo colgando apuntes para mis μαθηταί para que al menos alguien visite esta página de vez en cuando.

Ahora se trata de etimología:

el primer documento, bastante completo pero quizás demasiado largo para vuestros propósitos, se llama Etimología de Jenofonte, y lo he sacado de otra página (creo que de culturaclasica.com, que os recomiendo encarecidamente), o sea, que no lo he hecho yo, pero supongo que a sus autores no les importará que lo difunda, que para eso lo habían colgado;

el segundo sí que es de mi cosecha; es un documento de Word muy cortito (sólo tres páginas) y se llama etimología a secas; notaréis que el orden alfabético está un poco alterado (como yo), y ello se debe a que cada año he ido añadiendo "parches" con palabras que se me han ido ocurriendo, como por ejemplo δίκη, que salió el curso pasado en selectividad y no estaba en la susodicha tabla.

Nada más; ya iré colgando más cosillas según me dé el punto... o según me las pidáis, que también se aceptan sugerencias.

Que Sócrates os bendiga, paides.

El corazón descongelado

2007-09-23T15:27:00.000+01:00

La vuelta al cole significa también la vuelta a la vida de nuestro amado blog. ¿Por qué había muerto? Quién sabe, por las múltiples ocupaciones estivales de los bloggeros, como viajes y demás, por falta de riego (como dice Juan Cruz), o por falta de riego sanguíneo en el cerebro (motivado por el calor) sobre todo del que subscribe esto, por tener todos cosas más interesantes que hacer que perder el tiempo delante del ordenador... en fin, mil posibles causas que más vale no analizar para no caer en la más profunda de las ciberdepresiones. Creo que la única capaz de mantener un blog activo todo el verano ha sido Bea (la de “Yo soy Bea”, no la nuestra, que bastante tenía con seducir babuinos), y eso porque seguro que tiene un equipo de guionistas detrás que te cagas. Así que ya sabéis, Queridos feonautas... queda reinaugurado este blog.

¿Cómo lleváis el libro de la tertulia? A mí se me está descongelando encima de la mesita de noche (de ahí el título –absurdo, ya lo sé- de esta entrada) a falta de unas 500 páginas por leer. Almudena, bonita, ¿de verdad que no podías haber sido un poco más concisa? He de reconocer que no estoy en el mejor momento para pasarme varias horas seguidas leyendo de un tirón, el principio de curso y la mudanza me ocupan demasiado tiempo, de modo que igual hago como otros/-as y voy a la tertulia sin acabarlo (y no quiero señalar a nadie) o no voy y mando a un corresponsal para que haga la crónica por mí (estoy barajando los nombres de la rana Gustavo, el reportero más dicharachero, y Paloma Gómez Borrero, entre otros).

Últimos datos susceptibles de comentario (así os voy dando ideas, no os quejéis): el permiso sin sueldo –y sin sustituto- de nuestro premiado Leante, el hueco irreemplazable que ha dejado Manoli en el sofá (al final no pudo ser lo de los tapetes de bolillos), el éxito aplastante de nuestros alumnos/-as en la convocatoria de septiembre de Selectividad, la importancia de la asignatura de alternativa que impide que se impartan nuevos idiomas en nuestro centro (señor Camps, ¿no sería mejor dar la Educación para la Ciudadanía en alemán, en vez de en inglés?), y todo aquello que se os vaya ocurriendo.

Nada más. Petons i abraçades (ya sabéis que estamos en un insti de Teletubbies, según algunas...)

El verano nos deja sin ideas

2007-07-17T17:33:00.000+01:00

Ya sé que no es excusa el que estemos de vacaciones para tener esto tan abandonado, pero la verdad es que tampoco hay mucha colaboración con los comentarios, y mucho menos con nuestro blog hermano La ventana indiscreta (la última entrada ya tiene un mes de antigüedad). Recordemos que se hizo para que todo el mundo pudiera editar entradas cuando y como quisiera. Si esto pasa cuando estamos aún algunos medianamente localizables, ¿qué pasará cuando nos dispersemos por Canadá, Grecia, Irlanda, Turquía y Villar de Chinchilla (por ejemplo)?
En fin, a ver si con una nueva entrada se anima la gente a volver a participar como en otros tiempos más gloriosos y efervescentes.
Los que todavía andamos por Alicante mantenemos el contacto (lo justo, todo hay que decirlo) con alguna que otra escapada festivalera. Comenzamos por Almagro, y en sólo tres días –que supieron a poco- hicimos un recorrido por el panorama teatral del momento (En un lugar de Manhattan, de Els Joglars, Del rey abajo ninguno, por la Compañía Nacional de Teatro Clásico, y los monólogos de Rafael Álvarez “El Brujo” en el marco incomparable del Corral de Comedias). Por si no os lo creéis, adjunto un testimonio gráfico de lo último (de sobra es conocida la mitomanía de algunas de nuestras compañeras...)
El Festival de cine de Alfaç este año no ha contado con nuestra presencia; ellos se lo pierden: que hubieran programado estrenos más interesantes.
El siguiente es La Mar de Músicas (aunque este año está dedicado a México, empezamos con un grupo islandés, Múm) y, sin casi darnos tiempo a cambiarnos de ropa, llega el festival de cine independiente de Elche (los cortos de l’Hort del Xocolater, para aclararnos).
Y así, de evento en evento, nos plantamos en agosto y se produce la desbandada general. Esperemos que todos, estén donde estén, encuentren a mano un ciber y puedan colgar algún comentario (si es que no se atreven con una foto) en alguno de los blogs.
Nuestro Liante andará ahora por Bogotá, a punto de pegar el salto a Quito. Ojo con el mal de altura, que no es cosa de broma. Y recuerda lo de las muñecas con el traje típico para la estantería...
Nada más, animáos a escribir algo, que si no este blog acabará muriendo de aburrimiento (en agosto es normal que se agoste, pero en julio...)
Un último recuerdo dedicado a nuestra Manoli, deseando que le den la comisión de servicios, para que nos pueda seguir micropigmentando de los pies a la cabeza, y más cosas que sólo ella sabe hacer (no queráis saber la de plantillas para encajes de bolillos que se agenció en Almagro). Nos ha prometido unos tapetes de encaje de bolillos para el sofá si se la conceden. Besos, guapa.

Flying Leante

2007-07-01T19:53:00.000+01:00

Empezamos julio, estamos casi de vacaciones (esos claustros intempestivos... ) y algunos ya han comenzado la diáspora: unos a la Mancha (léase Albacete o, en el mejor de los casos, Almagro), otros a cruzar el Atlántico para hacer las Américas. Pues sí, nuestro Alfaguaro estará ahora mismo en Méjico, y de aquí a un ratito en Puerto Rico, y así saltando de país en país hasta mediados de agosto. Es como el juego de la oca, pero el tablero se ha convertido en el mapa de América y la ficha no es otra que nuestro Luis.

Por cierto, sí, a ti te digo, ni que decir tiene que esperamos que nos traigas una muñeca con el traje regional de cada país que visites para adornar las estanterías del Sofá (ya hemos redactado el oficio para pedírselas a Conselleria).
Como suponemos que en los hotelazos en que te alojarás habrá ordenadores a tu disposición, haz el favor de encontrar un hueco en tu apretada agenda para escribirnos una líneas en el blog, y si te haces fotos con los próceres o intelectuales de por allá envíalas también.
En Méjico recuerda hacer mención de nuestra añorada Rocío Dúrcal, que se la quería mucho por allí (de hecho, creo que te han invitado porque “Mira si yo te querré” era el nombre de una de sus rancheras). Y pregunta por Lila Downs, y así demuestras que también estás a la última musicalmente, aparte de haberte grabado en tu MP3 los grandes éxitos de nuestra entrañable y desaparecida Marieta.
Imagino que entre el jet lag y las entrevistas no tendrás mucho tiempo para leer esto, así que me despido a la espera de novedades de ultramar.

Deberes para vacaciones

2007-06-10T16:39:00.000+01:00

Gracias, ante todo, a Pasaventa, por la minuciosa crónica de la última tertulia (la de "La hoja roja", a la que no pude asistir por problemas con Escandinavia). Quien quiera leerla, sólo tiene que acceder a nuestro blog hermano/hijo La ventana indiscreta.

Parece ser -si mis fuentes son fiables- que el libro para la próxima tertulia es El corazón helado, de Almudena Grandes (también conocido en otros círculos literarios como "Una de las dos Españas ha de helarte el corazón"). Las mismas fuentes insinúan que la propia Almudena podría venir a la tertulia, que se celebraría después de las vacaciones de verano.

No os entretengo más, que se nos viene encima una semana de frenético ajetreo lírico-académico: terminar de poner las notas, ensayos diarios del coro, selectividad, evaluaciones, más ensayos, más evaluaciones,... y como colofón, la actuación estelar de nuestro Coro Sin Nombre (se ha descartado definitivamente lo de "Masa Coral Chon Celemín"). Por cierto, se aceptarían sugerencias a este respecto (¿sería posible hacer una encuesta "on line", como las de Boulevard 21 en "Yo soy Bea"?). Se ha oído ya el nombre de "Ad Libitum", que sugiere al mismo tiempo nuestra frescura ibicenca (por la moda "ad lib") y el hecho de que cantemos cada uno como buenamente nos parece. Por si queréis inspiraros, he encontrado una presentación con nombres muy sugerentes. Echadles un vistazo.

En fin, si alguien sabe cómo se hace lo de la encuesta, que lo diga. Si no, simplemente haced comentarios con vuestras aportaciones al tema.
(Por cierto, notaréis que he cambiado la foto de Almudena Grandes, ya que en la anterior algunas voces críticas habían notado cierto parecido con Rita Barberá, y no es esa la imagen que queremos transmitir de nuestra musa).

Y, a la espera de una crónica sobre la jubilación de Valentín, ahí va una foto del regalo, el cuadro de nuestra compi Carmen. Y, ¡sorpresa! le he robado a alguien (que todavía no se ha enterado) una copia de los inspirados versos de nuestra Madre Fundadora, leídos por la excelsa vate Paca Valladares (antes conocida como Pasaventa) en loor de nuestro jubiloso Marqués de la Higuera Perpetua: Octosílabos para Valentín (no os esforcéis en buscarlos en el Emule).

Un montón de ciberbesos.

Inauguramos una nueva sección

2007-05-26T09:29:00.000+01:00

A propuesta de algunos colaboradores asiduos de esta página y para reanimar un poco el blog, que se pasa semanas (e incluso meses) muerto de asco, sin que nadie haga ni un solo comentario, abrimos hoy una nueva ventana con vistas a otros horizontes: La Ventana Indiscreta. Bajo este pretencioso título ("un guiño cinéfilo" que dirían algunos) no se oculta más que un enlace a otra página donde poder expresar todo aquello que nos venga en gana ("¿pero no era eso lo que ya hacíamos?" dirían otros), sobre todo comentarios y recomendaciones más o menos culturales y/o de actualidad al margen de la tertulia: una película que nos ha gustado y queremos recomendar, un libro que estamos leyendo y cuyo final nos apetece destripar para fastidiar a los amigos, un concierto, una representación teatral... Sería algo así como una mini-agenda cultural, donde vayamos seleccionando la información que nos llegue sobre la "extensa" actividad cultural de nuestra ciudad y alrededores (entiéndase por "alrededores" la distancia que cada uno esté dispuesto a recorrer: como si queréis recomendar un concierto de Björk en Reijkiavik, allá vosotros...)

Aún no tengo muy perfilado el funcionamiento de la susodicha Ventana. Lo ideal sería que todo el mundo pudiera incluir cuanto material considerase oportuno (fotos, enlaces...) y no sólo un triste comentario escrito. La fórmula quizás sea crear un blog paralelo (no para lelos) al que acceder a través de la Ventana y al que todo el mundo tuviera acceso completo, es decir, del que todos fuéramos "bloggers". ¿Cómo se hace eso? Desde aquí lanzo la pregunta al viento, como Bob Dylan, a ver si alguien me lo sabe decir.

De momento conformáos con un enlace a la agenda cultural de Alicante (alacalle) y con un amago de blog a la antigua usanza, donde hacer comentarios. Os prometo que investigaré.

Próxima tertulia: La hoja roja

2007-04-28T17:54:00.000+01:00

Ya sé que echabais de menos una nueva entrada que comentara todos los acontecimientos literarios que nos han ido saliendo al paso estos últimos días. Sólo estaba esperando a tener las fotos de la presentación de Mira si yo te querré en la Fnac, pero ya las pondré a posteriori, para que no os impacientéis.
La tertulia de Carreteras secundarias se celebró el pasado miércoles con el acostumbrado éxito de público (cada vez se nos une más gente de fuera del instituto, hecho que siempre nos colma de satisfacción; dentro de poco vamos a tener que trasladarnos al salón de actos). Como era de esperar, fueron insuperables tanto la introducción como los bombones de nuestra Madre Fundadora, que dieron paso a opiniones de lo más variopinto, aunque sin llegar a los extremos de amor y odio que despertó Pasavento. Y yo me pregunto: ¿eso es bueno o malo? ¿Habrá que invitar a la viperina María Patiño para que radicalice a grito pelado las posturas a favor o en contra del libro “tertuliado”? Dejo en el aire la pregunta, al tiempo que os desaconsejo vivamente que veáis la peli que se basó en la novela: si ya la habéis leído, os parecerá un resumen apresurado y soso del texto (todo el sentido del humor de Martínez de Pisón se esfuma como por arte de magia), y si aún no habéis leído la novela os quitará por completo las ganas de hacerlo.
La presentación de Mira si yo te querré en la Fnac fue un acontecimiento casi a la altura de la cholesterol party (también conocida como “parrillada manchega”), aunque, a diferencia de ésta, aquí no había nada de picar... Pero mejor, porque con el estómago vacío atendimos más a la brillante introducción de Mar Langa (¿pero no era Leonor Watling?) y a las siempre inspiradas palabras de nuestro Alfaguaro, que nos dejó a todos con ganas de viajar al Sahara. Al día siguiente (viernes) presentaba el libro en Novelda en compañía del ex-legionario que lo acompañó en su segunda visita a los campamentos saharauis, y aunque no sabemos cómo resultó la cosa, suponemos que sería otro éxito.
También el viernes nuestra Madre Fundadora presentaba a la escritora Espido Freire, y agradeceríamos un comentario-crónica del evento para los que no pudimos ir.
Por último, antes de acabar esta entrada, recordad que el libro de la próxima tertulia será La hoja roja, de Miguel Delibes. La fecha creo que es el primer jueves de junio, día 7, si no surge nada que lo impida.
En breve adornaré esta entrada con fotos, no os preocupéis.

P.S: Como veréis, ya he podido "colgar" las fotos de ambas presentaciones. ¡Qué jóvenes y guapos son todos los lectores de Alfaguaro!¿verdad?

Mira si yo te leeré

2007-04-15T16:37:00.000+01:00

Cuando ya casi todos estamos de vuelta (y algunos de vuelta y media) de nuestros respectivos periplos a lo largo y ancho de este mundo, me doy cuenta de que, en esencia, el denominador común de todos estos viajes viene a ser la literatura, así que sí está justificado que las crónicas de nuestros ires y venires se incluyan en este blog pretendidamente literario: véase, como ejemplo, la gira dizque literaria de nuestro Alfaguaro (me encanta el uso del “dizque”; ¡gracias por tanto como nos has enseñado, Betty la Fea!); o el poético e idílico (no etílico) camino de Santiago de nuestra Manoli, o la rue Vanneau de Pasaventa, o sin ir más lejos nuestro propio Lokunowo (léase Banjul) con sus carreteras más que secundarias y sus inmensos termiteros que evocan la penúltima novela de nuestro laureado. Y así un largo etcétera.
¿Y qué nos encontramos de regreso al hogar? Parece que no habíamos cerrado bien los grifos de las letras y éstas han seguido fluyendo a su antojo en nuestra ausencia, de modo que nada más pisar tierras hispanas, sin darnos tiempo siquiera de besar el suelo como el Papa, vemos las librerías inundadas de novedades editoriales que urge leer si no quieres que te tachen de paleto, iletrado o cualquiera de esos bonitos calificativos: nuestra Madre Fundadora ya tiene a su bebé en el mercado (lo podemos encontrar en 80Mundos); Alfaguaro, siempre excesivo en sus manifestaciones (es lo que tiene Caravaca...), ha empapelado con sus fotos la Fnac y con sus libros ha formado torres que superan en altura las del último de Almudena Grandes (y eso que Corazón helado es mucho más gordo), e incluso hay quien se ha comprado Mira si yo te querré en un quiosco de un aeropuerto, en lugar de agenciarse el Cosmopolitan o el Elle con las fotos de Elsa Pataki. A algunos nos ha pillado este tsunami literario sin haber siquiera conseguido encontrar las dichosas Carreteras secundarias en las librerías, así que ya me diréis cómo vamos a ir a la tertulia sin haberlo leído (¿vale con ver la peli?).
Por cierto, ¿qué os parece la foto de la solapa que ha elegido la editorial para que el mundo mundial conozca la cara de nuestro Alfaguaro? Ya te advertí repetidas veces, querido compañero, que el cuello cisne no te hace justicia. Si me hubieras hecho caso...
Me despido recordando nuestras próximas citas: martes 17 vuelta al cole, miércoles 25 tertulia, jueves 26 presentación de Mira... en la Fnac, 8 de mayo presentación de El color... en 80Mundos.
RECORDATORIO MÁS O MENOS IMPORTANTE: a ver si nos vamos acostumbrando a escribir comentarios SOLAMENTE en la última entrada publicada, y no en todas aquellas que nos vengan en gana, que luego el lío para encontrar los últimos comentarios es bestial.

Cafeteras perdularias

2007-04-03T18:59:00.000+01:00

Últimas noticias desde Berlín.

Os preguntaréis el porqué de un título tan absurdo; yo también, pero ya que este blog se nos está yendo continuamente de las manos, por las ramas y por los cerros de Úbeda, y recordemos que empezó siendo (y algún día volverá a serlo) un complemento a la tertulia literaria, no está de más recordar -aunque sea con ese bonito juego de palabras- el título del próximo libro que toca "tertuliar".

Hoy sí que estamos a una hora decente en el albergue, después de recorrer Berlín de cabo a rabo (con perdón) y puedo colgar algunas instantáneas de estos dos últimos días. La primera se trata de un momento de euforia más o menos etílica que tuvo lugar anoche en un centro alternativo de arte y copichuelas, el Tacheless, en el que los niños disfrutaron como lo que son bailando la Macarena (si hacéis un zoom descubriréis, como en "dónde está Wally", a cierta catedrática haciendo honor al título de esta entrada, y no lo digo por lo de la cafetera). Las otras son dos fotos del grupo en la Hauptbahnhof -estación central- y en la puerta del Reichstag, después de hora y media larga de cola para subir a la cúpula; a mí me vino de perlas la espera para explicarle a todo aquel que me quiso escuchar (léase mis trillizas, que son las únicas sobre las que ejerzo cierta autoridad porque les pongo notas cada evaluación) el uso del dativo en alemán, tema ameno a la par que instructivo donde los haya. La última es nuestra amada Nefertiti (Nofrotete por estos lares, mira tú que gracia) que ahora luce sus encantos en el Altes Museum, que no es que sea alto, sino antiguo, y antes estaba en el museo egipcio, donde destacaba más a juicio de nuestra filósofa y mío.

No me extiendo más porque preveo dificultades técnicas a la hora de colgar las fotos en este superminiordenador, cuyo teclado es tan exiguo que mis zarpas pulsan tres teclas al tiempo cada vez que intento ir un poco deprisa.

Apergaminad@s

2007-04-01T18:26:00.000+01:00

Queridos tertuliantes y demás lectores: hacemos un alto en nuestra apretada agenda viajera para dedicaros unos minutos entre visita y visita museística. Estamos en el "hostel" reponiéndonos para la salida nocturna (que los adolescentes no perdonan ni una) después de patearnos el "alles Berlin" desde las 10 de la mañana. La visita nos la ha guiado una chica de Barcelona, sorprendentemente parecida a Teresa Mas, y nos ha fascinado no tanto por lo que nos ha explicado, que era muy interesante, como por lo bien que ha sabido mantener la atención de nuestros "seventeen", cosa que a nosotros nos cuesta horrores en circunstancias normales, no digamos ya fuera del aula.

En realidad este mensaje no es más que una burda excusa para poneros los dientes largos (y que ninguna castellano-manchega se dé por aludida) colgando unas fotos de la jornada. Como veréis, la descripción que os hacíamos de la habitación no era para nada exagerada: juzgad vosotros mismos a la vista de los cuerpos celestes que os adjuntamos.

Lo demás son escenas de la visita de hoy: la Branderburger Tor, el Pergamonmuseum, etc. Tenemos otras mucho más bonitas, pero tampoco es cuestión de atosigaros a base de imágenes.

Viele Grüsse aus Berlin.

Tertuliantes rumbo a Berlín

2007-03-30T14:17:00.000+01:00

Me ha sorprendido gratamente el éxito de público que está teniendo este blog; de hecho, casi me dan ganas de hacer otro para el coro, otro para el torneo de paddel (¿paddle?), otro para las comidas de los viernes, otro para lo mismo pero el turno de las dos, etc, etc. Gracias por las felicitaciones y haced el favor de portaros bien durante nuestra ausencia berlinesa (a lo mejor nos da tiempo, entre salchicha y strudel, de entrar en un ciber y poneros unas líneas a seis manos). Esperemos que no se nos averíe ningún niño, o que no nos destrocen el altar de Pérgamo (recordad que las ruinas de la Gedächtniskirche ya estaban así antes de pasar el Pla por allí).

Y aunque no venga a cuento, ahí va la foto de varios tertuliantes con una de nuestras "diosas protectoras" Almudena Grandes (alias Almu Magnae, Leante dixit); creo que la tuvieron que engañar para que posara, diciéndole nosequé de un premio que había ganado uno...

Para escribir una opinión

2007-03-29T15:59:00.000+01:00

De momento no controlo muy bien el funcionamiento de esto; si queréis escribir algo, entrad en "comentarios" y ahí explico lo poco que sé. Seguro que existe un modo de que, en vez de en ese apartado, aparezcan vuestras opiniones como entradas propiamente dichas. Por ahora sólo sé lo que os cuento, pero os aseguro que seguiré investigando.

Bienvenid@s, esforzad@s lector@s

2007-03-29T12:32:00.000+01:00

Ya está aquí el tan esperado blog de nuestro sofá del Pla. ¿Y qué es un blog? -os preguntaréis; pues el caso es que no lo sé exactamente: sólo sé que uno puede escribir lo que quiera e inmediatamente sus reflexiones se ven plasmadas, como por arte de magia, en la pantalla del ordenador y al alcance de todo aquel que quiera acceder a la página web. O al menos así tendría que ocurrir... si esto funcionara bien. La idea principal es que vayamos volcando aquí todo lo que se nos vaya ocurriendo sobre los libros propuestos para nuestra tertulia (por si acaso algún visitante de este blog no lo sabe, El sofá del Pla es, aparte de un lugar físico y real ocupado asiduamente por posaderas más o menos ilustres y leídas, una tertulia literaria que se viene celebrando desde hace un tiempo -¿más de un año?- en nuestro amado IES El Pla).

También puede servir esta página como tablón de anuncios, máxime ahora que nos vamos de vacaciones y va a ser más difícil la comunicación entre los tertulianos (me gusta más "tertuliantes", que parece un homenaje a nuestro flamante alfaguarín). Por ejemplo, puede servir para comunicar urbi et orbi que ha visto la luz el "bebé" de nuestra querida compañera y madre fundadora Josune: la criatura se llama El color del tiempo, y parece ser que no tardará mucho en estar al alcance de todos en las librerías. La presentación, si no recuerdo mal, será el 8 de mayo, a las 20 horas, en la librería 80Mundos.

Para ser un mensaje de bienvenida ya estoy siendo demasiado pesado, así que ahí queda eso y, venga, animáos a escribir algo.

¡Importantísimo y se me olvidaba! El libro de la próxima tertulia es Carreteras secundarias, de Ignacio Martínez de Pisón.